The Dark Side of the Moon

Veterano/ Fabbro / Lupo Artico

Licantropo

Quello che non ti uccide ti fortifica. Niente è stato più vero per Logan Walker. Lui e Raya non parlano mai di quello che è successo in quel bosco quando erano ragazzini. C'era Luna Piena, la stessa che i suoi occhi stanno guardando anche ora, e tra quei sentieri si aggiravano un paio di Lupi, uno con la pelliccia bianca, proprio come quella che lui ha tirato fuori, insieme a quattro zampe forti e agili. Una conserva la cicatrice di quel morso che lo ha reso un Licantropo, uno sfregio che gli trapassa la coscia posteriore. Era solo un ragazzino, ma il ricordo gli spezza ancora il respiro. La paura, le fauci, gli ululati. E le proprie grida, e quella di Raya. La febbre, il dolore. Gli ci è voluto del tempo per avere il coraggio di tornare in quei boschi, ci ha messo anni, quelli necessari a temprare la propria aggressività e trovare un perfetto equilibrio con la Bestia. In realtà neanche lo ricorda com'è davvero essere mingherlino e debole, fiacco e fragile. Al massimo ora deve fare i conti con l'irruenza di un istinto più prepotente e selvatico, con la fame. E con l'eccitazione della caccia. Gli basta vedere un coniglio sfrecciargli sotto il muso per scattare all'inseguimento, affamato. E non si fa problemi poi a piantargli le fauci nel tenero collo, a smembrarlo sino a lerciarsi il muso di rosso. La verità è che durante la Luna Piena lui si sente davvero libero, mentre per il restante tempo è vittima di una frustrazione più tipicamente umana. Nessun pensiero, anche se la sua mente conserva la propria intelligenza e logica, ma entra perfettamente in comunione con la natura circostante. Insegue gli odori, si sporca le zampe di terra, e si lascia sopraffare i sensi da qualunque cosa lo circondi.

Da qualche parte, appeso a un ramo ha lasciato la propria giacca di pelle, insieme a tutto quello che indossava: un paio di jeans e una maglietta. Di solito preferisce tirare fuori il Lupo nella Città Magica, andare a caccia con la sorella. Ma succede anche che ogni tanto torna lì, a setacciare quei boschi con uno scopo ben preciso. Non l'ha mai detto ad anima viva che in quel bosco ci va per accertarsi che altri Licantropi non perdano il controllo, con il rischio di avventarsi su altri ragazzini, com'è successo a lui. E che si sente responsabile anche per quelli che nello specifico non sono realmente il suo branco, ma verso cui si sente ugualmente protettivo. Basta che abbiano pelliccia, coda e voglia di ululare alla Luna. Sono tutti uguali, vittime della stessa maledizione. Non si è mai isolato, li sente attraverso il canale empatico, li percepisce e forse li cerca tra la boscaglia in cui sta sfrecciando come uno spettro bianco. Non è proprio il suo habitat, non quello di un Lupo Artico, che si mimetizza facilmente tra la neve. Invece lì è una chiazza chiara nel buio che difficilmente riesce a passare inosservato. Non è il più grosso tra i Lupi ma neanche il più piccolo, non gli manca lo slancio e neanche la forza. Che lo credano pure a divertirsi con qualche femmina, a rincorrere qualche Lupa. Ma quando si ferma e solleva il muso, vuole solo rendere omaggio alla Luna con un potente ululato, dando inizio a un concerto a cui si aspetta parteciperà qualche altro suo simile.

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Licantropo

Siano dannati i fantasmi del suo passato e le sue brillanti idee. Le fughe dalla Città Magica e anche quando non presta ascolto a Raya. Perchè, nello stesso istante in cui Logan Walker sente lo sparo riecheggiare nel bosco, capisce che qualcosa, quella notte, andrà storto, come gli va di traverso l'ultimo riverbero del proprio stesso ululato. Gli ci vuole una frazione di secondo per capire da quale punto preciso del sottobosco hanno sparato, i sensi scandagliano i dintorni con spietata precisione, con l'efficacia di un olfatto e di un udito degni dei migliori predatori. C'è agitazione tra la boscaglia, e uno strano affollamento di mezzi e bipedi che stanno lasciando la loro impronta ovunque. Cosa credono, che spegnere i motori possa servire a cancellare il pungente odore dello scarico della marmitta? Gli è facile fiutare tutto quello che c'è di sbagliato in quel momento, il vento gli sventaglia sotto il naso ogni singolo odore che sta contaminando i dintorni. E tra tutti è quello del sangue fresco che lo fa scattare praticamente immediatamente, senza neanche stare a ragionarci sopra: l'istinto ha sopraffatto qualsiasi altri intenzione.

Non lo sente Amelia? L'improvviso ringhio basso, di gola, alla sua destra. Un Lupo Nero esce dal buio con i denti scoperti, lucidi di saliva, e la fame negli occhi. Si fa avanti, piegandosi leggermente sulle zampe snelle, preparandosi a balzarle addosso. Ma l'esca dei Cacciatori ha - letteralmente - anche un altro Lupo con il fiato sul suo collo. Il Licantropo bianco arriva alle sue spalle e si slancia contemporaneamente all'altro Lupo in una coordinazione perfetta di caccia di branco, con un tempismo impeccabile. Ma non hanno lo stesso obiettivo e le loro intenzioni sono diametralmente opposte. Logan intercetta il lupo selvatico prima che possa saltare addosso ad Amelia, forzando la sua resa con una brutale sottomissione. Gli ha piantato i denti nella gola, senza stringere eccessivamente, e lo ha rovesciato di schiena, ringhiandogli contro il collo. Non è un Licantropo, ma solo un Lupo che nella gerarchia lo ha riconosciuto come un naturale alfa. E che si sottomette uggiolando appena, dopo aver tentato solo un paio di morsi andati a vuoto. Il miliziano comunica con lui, da bestia a bestia, in un concerto di ringhi espliciti che servono solo ad intimargli di andarsene. Non sta inviando nessun messaggio diverso attraverso il proprio canale empatico agli altri Lincantropi della zona. La sua empatia sta praticamente vibrando come un campanello di allarme, informandoli di un pericolo nei dintorni. Il nervosismo, il sospetto e l'agitazione hanno cancellato qualsiasi precedente traccia di piacere che l'aveva accompagnato durante la caccia. Qualcosa gli dice che la cosa più saggia che dovrebbe fare sarebbe di andarsene dietro all'altro Lupo, che si sta allontanando con la coda fra le zampe, senza voltarsi indietro. Invece si gira verso Amelia, inchiodandole addosso uno sguardo ambrato così intenso e intelligente da sembrare umano. Ha ancora i denti snudati, ma si affretta a coprirli, con tanto di passata di lingua sul muso ancora sporco di sangue di coniglio. Con quella ferita alla coscia e il sangue fresco che le aleggia attorno, anche a lui verrebbe voglia di darle un morso. L'abito bianco sembra renderla più appetibile, confezionata come un magnifico sacrificio. Ma Logan non ha mai sbranato nessun umano, al massimo gli è capitato di addentare qualche polpaccio quando era più giovane, ma qualcuno l'ha sempre fermato prima di spolparlo sino all'osso. Poi ha raggiunto un accettabile autocontrollo. E ha iniziato a sbranare solo quelli che lo meritavano. Amelia Ross però non sembra rientrare in quella categoria. Puzza di paura, di lacrime, di sangue. E lui proprio non può voltare le spalle a una vittima. Sarà quello stupido istinto da eroe che viene sempre fuori nei momenti sbagliati che gli impedisce di fregarsene. E allora per qualche secondo se ne resta immobile, a farsi guardare nel caso lei abbia davvero il coraggio di farlo. Il suo mantello bianco sembra denso e morbido, con una lanugine corta e una giarra lunga e ruvida; ma s'intravedono anche delle linee più scure sottopelo, su dorso e ventre, che non sono altro che l'impronta dei tatuaggi che lui conserva anche nella sua forma selvatica. Si aspetta di sentirla urlare, chiunque lo farebbe al suo posto dopo la minaccia di un Lupo che le è quasi saltato alla gola e un altro che se ne sta li a fissarla. Sventaglia la coda a destra e sinistra, un paio di volte, chissà che non riesce a sembrare più amichevole, come i suoi cugini addomesticati. In realtà non gli interessa nemmeno sembrare un Lupo selvatico e imitarne l'atteggiamento. In quel momento le priorità sono ben altre, come quello di proteggerla da chiunque le abbia ficcato un proiettile nella coscia e che si trova ancora nei paraggi. Per quello le si avvicina e inizia a premere il muso contro il ventre, neanche troppo gentilmente, per guidarla dietro un albero dal tronco più largo, nella vana speranza possa offrirle un riparo. E che buon profumo che ha sotto quegli strati di sudore gelido, di terriccio, di paura e sangue. Ma dannazione, quello è uno dei rari momenti in cui gli sarebbe più utile avere due gambe e due braccia invece di quattro zampe. Non ci avrebbe pensato due volte a caricarsela sulla spalla e a portarla via di peso, fuori da quella trappola. Perchè è esattamente quello che è: una trappola. Una per lui. Per quelli come lui. Poco male se ci è cascato con tutte e quattro le zampe, le stesse che sfrutta invece per girarle attorno, facendole da scudo con il proprio corpo. Sta scandagliando i dintorni nervosamente, tutti e cinque i sensi che collaborano per valutare qualsiasi minaccia più vicina. Quanti sono? Dove si trovano esattamente? E decidere chi sbranare per primo.

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Licantropo

Amelia non urla, ed è positivo per le sue sensibili orecchie da Lupo. Non lo aiuterebbe affatto sentire gli strepiti di una donna che si angoscia e che si agita, lo distrarrebbe e lo farebbe innervosire. Anche se lei avrebbe tutto il diritto di farlo, di sentirsi sotto shock. Persino di perdere i sensi. Strano invece come non reagisca nel modo più basilare alla paura, e come cerchi il contatto con una bestia che nelle storie e nelle favole, fa sempre la parte del cattivo. Non gli piace quando lo toccano, perchè resta selvatico e poco addomesticato anche dietro quello sguardo più umano. Non è un cane che scondinzola alla prima carezza, ma uno di cui bisogna sudarsi la fiducia e sopportare pure qualche morso. Solo che non può negarle un appiglio, che sia conforto o sostegno, quando le sue dita si allungano contro la sua pelliccia e la sua esile figura gli si allinea addosso. Chissà se lei riesce a sentire quanto sia teso, un fascio di nervi e una muscolatura scattante sotto il velluto della pelliccia. Non guarda il suo pallido profilo, non ha bisogno di rivolgerle una seconda occhiata per sapere quanto sia tragicamente bella e disperatamente in lacrime. Ma non è la sua stretta attorno al collo ad impedirgli di iniziare la caccia e il massacro. E' un Licantropo, ma anche un miliziano a cui hanno inculcato duramente disciplina e autocontrollo. Ed è diventato un Veterano perchè ha imparato a controllare la rabbia e a incanalarla al momento giusto: non serve a niente nella Milizia Magica un Licantropo che perde il controllo. Ma è maledettamente difficile resistere all'istinto che gli annebbia la ragione, l'influenza della Luna Piena mette a nudo la sua vera ferocia e gli fa desiderare di affondare il muso nelle viscere di chi si sta avvicinando.
Non ancora ragazza, non ancora. Ecco cosa vorrebbe rispondere ad Amelia quando sembra aizzarlo contro la mano che regge la torcia, quella che non tarda a rientrare nel suo campo visivo. Quanti sono? Quattro? Sei? Forse dieci. E se si allontana da lei c'è il rischio che possano spararle di nuovo. Lui può farle da scudo con il proprio corpo, evitarle di diventare un colabrodo, perchè dalla propria parte può vantare una rigenerazione che lo ha sempre rimesso in sesto. Lei invece? E' umana, fragile. Debole. E non sta cercando nemmeno un vero riparo. Invece sembra volersi esporre, supplicare e...

E il Lupo Artico capisce di essere fottuto mentre quelle piccole dita continuano a tenerlo stretto e le sue braccia gli si serrano attorno al collo. Non è mai stata in pericolo davvero, ed è un'esca che ha funzionato. Gli viene l'assurda e sciocca curiosità di assaggiare con la lingua le sue lacrime per scoprire che sapore hanno davvero. Ma non c'è differenza. Che siano lacrime di vero dolore, bugiarde o ingannatrici, sono sempre salate. Amelia potrebbe credere che la stia confortando. O che sino all'ultimo stia riponendo in lei una sorta di fiducia che non merita affatto. Magari il sottile ringhio basso, che gli sta riverberando nella gola, potrebbe suggerirle invece quanto sia incazzato per essere stato ingannato. E già pensa a Raya. Le mancherà? E come farà a mantenere la promessa di proteggerla? A come avrebbe voluto darle una famiglia, quella che non hanno mai avuto. Ma sono pensieri che viaggiano come proiettili, quelli che ancora non sono partiti dai fucili che stanno mirando verso di lui. E alla fine l'istinto ha la meglio e cancella qualsiasi piano e strategia. Qualsiasi umanità. Ed è liberatorio fare il Lupo. Il Lupo Cattivo. Se Amelia pensa di poterlo immobilizzare glielo lascerà credere sino all'ultimo eco della sua supplica, poi se la scrolla di dosso con mezzo movimento brusco che ha come scopo quello di destabilizzarla del tutto. E le fauci scattano, i denti si chiudono tra la sua spalla e la sua gola mentre le cade pesantemente addosso. Possono anche sparargli ma intanto lui assaggia il sangue della donna che l'ha ingannato. I denti non strappano e non lacerano la carne, perchè quello non è un morso che deve sbranare, ma infettare la sua giovane esistenza umana, condannandola alla maledizione della Luna. Per vendetta, sarebbe il movente più ovvio. O per offrirle una possibilità diversa, un'alternativa a quella patetica vita da esca. Le sue lacrime gli sono sembrate sincere, la sua disperazione aveva un odore opprimente. Oppure è un'attrice consumata e meravigliosamente brava da aver ingannato i suoi sensi. Quale sia la verità che spinge Logan Walker a marchiarla non sarà importante, perchè lei deve essere abbastanza forte da sopravvivere al dolore. Ai Cacciatori. E a se stessa.

Non resta su di lei a lungo. E chissà che dopo non riesca a sbranare qualcuno prima che riescono ad abbatterlo. No, s'illude persino di poterli annientare tutti, di spargere le loro viscere per tutta la boscaglia. Con il muso lercio di sangue mira alla prossima preda. Isaak forse? Non si è ancora dato per sconfitto e non intende rendere loro le cose più facili. Ha tutta l'intenzione di portarsi qualcuno all'inferno e mordere, sbranare e ringhiare sino a quando avrà il fiato e la forza per farlo.

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Licantropo

Ci sono cose che gli resteranno impresse di quella notte, se mai riuscirà a sopravvivere a quello che lo aspetta. Come il sapore delle lacrime di Amelia che si mischierà a quello del suo sangue, dopo; nei polmoni gli resterà sempre traccia del suo profumo, striato di paura. E la sua voce, le sue parole che non smentiscono la complicità che ha con i Cacciatori, insieme alla contraddizione del suo dispiacere a cui non permette di dare del tutto voce. Glielo soffoca in gola quel mi dispiace, con un ringhio e con i denti che affondano nella sua carne. Non era così che si era immaginato quel momento, quando avrebbe marchiato qualcun altro con il proprio morso. La chiamano maledizione, ma lui non l'ha mai vista come una condanna e neanche come una punizione. Ma una liberazione dalla debolezza, dalla paura. Una rinascita che sapeva di libertà e forza. E che dava speranza a quelli come lui che erano sempre stati fragili persino per tenersi stretto un tozzo di pane. Si era promesso che un giorno l'avrebbe fatto, creando un legame che poteva essere forte tanto quanto uno di sangue. E avrebbe trasmesso il dono a qualcuno che lo avrebbe desiderato, che avrebbe capito. Non doveva essere niente di così frettoloso e impulsivo, ma doveva avere l'accuratezza e la sacralità di un rituale. E l'avrebbe guidato durante i momenti più difficili, dai suoi spasmi dolorosi e febbricitanti alla prima luna piena. Quante promesse si era fatto Logan Walker e quella notte molte sembrano andare a pezzi. Perchè aveva giurato a se stesso che non avrebbe mai fatto come il Lupo Artico che l'ha morso quando era ragazzino, lasciandolo poi in balia di se stesso, ad affrontare, insieme a un'altra ragazzina, le conseguenze. Non ci sono state rassicurazioni per lui e probabilmente non ce ne saranno neanche per Amelia, perchè quello che le fa somiglia a una tragica punizione. E forse lui se n'è già pentito tra gli spasmi di ferocia che lo consumano, quando ha già i denti lucidi del suo sangue ed è troppo tardi per tornare indietro. Non ha mai ucciso per piacere, ma solo per necessità. Ha sempre cercato di fare la cosa giusta, ma ora la vecchia rabbia è tornata, e quella può farti fare anche le cose peggiori.

E allora sarà un vero piacere raggiungere la sua prossima preda, uno dei tanti che gli sta puntando il fucile contro. Potrà schivare il suo dardo, ma non gli altri. Ma prima che il siero lo indebolisca ha il tempo di atterrarlo e di piantargli i denti nella gola. I suoi denti in questo caso mordono, lacerano e strappano perchè la sua intenzione è di uccidere, senza possibilità di scampo. E forse anche troppo in fretta per quello che si merita davvero. Che soffochi pure nel suo stesso sangue e con dolore, che il suo muso possa essere l'ultima cosa che vede mentre gli regala un biglietto di sola andata per l'inferno. E non è l'unico che vuole massacrare. Quando cerca di spostarsi dal petto del cacciatore stranamente non ce la fa, le sue zampe tremano e non riesce a muoverle come vorrebbe. E il dolore familiare arriva puntuale, come ogni volta, a rimodellargli le ossa e i connotati. Lo fa contorcere sotto spasmi che gli strappano grugniti più umani e quando la pelliccia si ritrae non resta che la figura nuda di un uomo che trema sopra quello che è ormai un cadavere. Ma c'è qualcosa di sbagliato. E' tutto sbagliato. Perchè c'è ancora la Luna Piena a guardarlo e la sua malia non riesce a raggiungerlo, ma gli tira i fili dell'anima, facendolo soffrire emotivamente più che fisicamente. Ha bisogno di tornare Lupo, di rispondere al suo richiamo, di asservirsi al suo sguardo d'argento. E non poterlo fare, per colpa del siero, gli fa male dentro in un modo che non aveva mai sperimentato. E' come avere una belva che gli si agita tra le costole, scavando ancora e ancora con gli artigli per raggiungere la superficie. Quella sensazione lo lascia più che frastornato. Lo lascia debole, inerme, impotente come non si sentiva da tempo. E' tornato ad essere quel ragazzino fragile che sembrava non avere speranza in quell'orfanotrofio dove è cresciuto.

Non reagisce immediatamente quando lo tirano su in malo modo, per spostarlo da sopra il loro compare. Ci vogliono più mani per sollevarlo, perchè non è propriamente leggero. E' alto, con una muscolatura definita ma non esageratamente massiccia che freme ancora di spasmi. Il petto si solleva con un affanno strozzato e un nervosismo che gli consuma in fretta l'ossigeno nei polmoni. I capelli lunghi, biondi, sono un groviglio in cui qualcuno ci pianta cinque dita, tirandogli indietro la testa così dolorosamente che c'è il serio rischio di lasciarlo calvo. L'ambra degli occhi si è consumata in una screziatura più verde e la sua barba è fradicia di sangue. Lo sono anche le sue labbra e più della metà della sua faccia. Il dolore e la rabbia gli increspano i lineamenti in smorfie taglienti e aggressive. Quell'impronta selvatica gli resta anche se ha perso la pelliccia. Lo sguardo è frenetico e guarda tutti. Ognuno di loro. Singolarmente. Lascia per ultima Amelia, su cui si attarda per qualche istante di troppo, con un'espressione indecifrabile. E poi si rende conto di essere solo. Solo come può sentirsi quando chiude il canale empatico, isolandosi dal resto del branco. Il siero lo ha tagliato fuori anche da quello e lo ha privato delle sue armi migliori. E anche se debole, trova la forza di ribellarsi. O almeno l'intenzione è quella di rendere la vita difficile ai cacciatori, che dovranno trascinarlo e lottare contro la sua ostinazione, l'unica cosa che gli resta dopo che gli hanno tolto le unghie e i denti. Qualcuno cerca di ammansirlo con un pugno nelle costole, ma serve solo a spezzargli il fiato e a farlo agitare di più; allora magari un colpo alla testa con il calcio del fucile gli farà tornare un poco di ragionevolezza. Nel suo caso però riesce solo a farlo incazzare di più, anche se non basta a liberarsi di loro. Ma punta i piedi, fa forza con le gambe per sbilanciarsi. E così qualcuno tira fuori una lama e non ci pensa due volte a tagliargli i tendini, facendogli passare la voglia di camminare. E neanche in quel caso si lamenta, o grida. Non una dannato latrato di dolore. Li tiene serrati i denti. E per lui devono essere niente quelle prime angherie. Un Licantropo cresce lottando, facendosi male. Spaccandosi le ossa contro altri Licantropi, al limite della ferocia. Finiscono sempre per sanguinare. Può reggere, ed è quello che inizia a ripetersi, con l'obiettivo di non dare loro nessuna soddisfazione. E' abituato al dolore, può farcela anche se non può contare sulla rigenerazione, non su una immediata: dannato siero. Possono anche ridere di lui, ma è Isaak che guarda. Lui, con la sua barba grigia, è quello che gli ispira più violenza. Si, forse doveva scappare, ma aveva altri piani. E non ha neanche voglia di parlare. Non risponderà nemmeno alla sua domanda, non a parole. Invece allarga le labbra in quello che sembra il principio di un sorriso color del sangue, uno tutto denti. Rigira qualcosa sotto la lingua e poi l'unica risposta che gli concede è quella sottoforma di un grumo di saliva insieme a un pezzo di carotide che gli era rimasto tra i denti. Un pezzo del suo compare che gli vuole sputare addosso, insieme a tutto il suo disprezzo. Poi probabilmente non avranno più voglia di ridere, ma di percuoterlo con la durezza di cinque nocche, di sette paia di mani, che premusibilmente non si limiteranno a gonfiargli solo la faccia, ma a colpirlo ovunque. Qualche costola si incrina, qualche altra si rompe. E non ci vorrà molto prima che tornerà a sputare di nuovo, questa volta solo sangue. Il proprio. Qualcuno tira fuori anche un coltello e non tarda a piantarglielo nel fianco. Ma non è quello a strappargli un rantolo che fatica a trattenere in gola. E' quando inizia a rigirare la lama lentamente, sadicamente, quello si che fa male. Si piega solo perchè gli manca il respiro. Ma il miliziano non si spezza. Non è ancora abbastanza. E' la rabbia a fargli aprire di nuovo gli occhi gonfi e pesti.

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Licantropo

Chi è Thomas? A un certo punto inizia a chiederselo. Forse tra il dolore alla mascella e lo schianto di una costola che va a pezzi. I numeri di quelli che ha condannato non tornano, perchè ignora i retoscena. Amelia la sfiora con lo sguardo un'ultima volta quando avrà già le palpebre serrate, ma alla fine è sempre su Isaak che si concentra, anche se gli viene difficile farlo nella nebbia del dolore che lo ha indebolito. Una parte del suo cervello registra il suo atteggiamento con la donna e con il resto dei suoi uomini, racimolando indizi che potrebbero tornargli utili. Se lo chiede anche lui perchè non lo stanno scuoiando, e quasi lo desidera quando lo costringono in una gabbia in cui a malapena riesce a muoversi, contorcendo gambe e braccia. Se il suo Lupo malsopporta la costrizione della stoffa addosso, finire in una gabbia è una sofferenza peggiore. Non lo sopporta. E alimenta solo la sua rabbia. Per quello la prima ora di viaggio l'ha passata cercando di allungare le mani nel tentativo di afferrare qualcuno dei suoi guardiani, con l'unica intenzione di fargliela pagare. Ci sono voluti diversi tagli prima che la smettesse di provarci e solo dopo si è reso conto che è stato uno sbaglio: non è rimasto concentrato sulla strada. Avrebbe dovuto stare attento invece a quello che aveva attorno, che poteva filtrare attraverso il blindato. Sarebbe stato più intelligente memorizzare le curve, farsi un'idea del tragitto. Ascoltare loro e quello che arrivava dai dintorni. E muoversi il meno possibile per recuperare le forze. Non ha detto una sola parola, ma ha tenuto loro compagnia con un roco brontolio di gola, costante e persistente, che ha sempre tenuto i toni di una bassa e snervante minaccia, come ci si aspetterebbe da un animale in gabbia. Ha smesso alle prime luci dell'alba, quando la Luna Piena ha concluso il suo ciclo.

Quando lo tirano fuori dalla gabbia li illude di averlo ammansito. Non guarda nemmeno la canna che gli viene puntata sotto il mento, ma docile li asseconda, trascinandosi in avanti lentamente e senza cercare di fare scherzi brutali. Impiega il tempo che ci vuole a passare da una gabbia all'altra per scoprire il più possibile sull'accampamento dei suoi aguzzini. Il siero lo avrà pure reso fiacco, ma i suoi sensi formidabili non hanno smesso di funzionare. E li sfrutta per farsi un'idea di quello che ha attorno. Quanti sono, se ci sono odori particolari che il suo fiuto riesce a cogliere, quali armi hanno a disposizione. Perchè dopo che il Lupo si è quietato, sconfitto, e parte della rabbia si è smorzata, Logan si ricorda di essere un soldato. Prima di insegnargli a combattere, qualcuno si è preso la briga di inculcargli come farlo con intelligenza. Deve sapere dove colpire per fare più male, quando farlo, approfittando delle giuste tempistiche. Più informazioni ha sul nemico, più alte sono le probabilità di scoprire le sue debolezze e di sferrare un attacco che potrebbe ribaltare persino le sorti di una possibile sconfitta. Se ne sta in ascolto per cogliere qualsiasi discorso di chi è più vicino e anche di chi si trova più lontano mentre inquadra la sua nuova gabbia. Più grande, ma non per questo sarà più confortevole o accettabile per qualcuno che ha lottato sin da piccolo per ottenere la libertà. Isaak dovrà spintolarlo solo per gli ultimi passi, i più riluttanti. Il Licantropo è nudo, ma a riguardo non ha mai mostrato segni di disagio o imbarazzo. Forse lo preferisce persino essere vestito solo di sangue rappreso, di terriccio e dei segni che ha lasciato ogni taglio, ogni ferita che è andata a cicatrizzarsi. Ne ha collezionate più nelle ultime ore che nel corso di quegli anni.

Non ha detto ancora una parola e non lo farà neanche all'ultimo commento di Isaak. Si potrebbe quasi supporre che parli un'altra lingua o che preferisce comunicare solo attraverso ringhi. E per lunghi istanti se ne sta così, in piedi e immobile, sotto lo sguardo dell'uomo che l'ha catturato. Con un respiro affannato, con i nervi ancora tesi e l'orgoglio a tenergli la schiena ben dritta. Non ci mette molto a scoprire che quella gabbia lo inibisce quasi quanto riesca a farlo il siero di cui lo hanno imbottito. Non si mette a lottare contro le sbarre, non cerca di abbatterle con violenza. Ma le sfiora con cinque dita che stanno cercando di tirare fuori gli artigli neri, mentre lui cerca di forzare una mutazione a metà, il perfetto connubio tra bestia e uomo. Le sue abilità non possono venirgli in soccorso sino a quando si trova in quella gabbia.
< Far, far beyond the Island. We dwelt in shades of twilight... > Non parla, ma inizia a... Canticchiare. Con stonature degne di nota, arrochite da una gola che è dolorante per il troppo ringhiare. Non cerca di afferrare la faccia ingrigita di Isaak quando si piega per osservarlo. Per studiarlo. Invece lo imita, piegandosi anche lui. Quasi faccia a faccia. Con le dita che corrono lungo le sbarre con una strana lentezza mentre sotto i polpastrelli ruvidi studia la lega di quella speciale gabbia. E' un Lupo. E' un Veterano della Milizia. Ed è anche un fabbro. E qualcosa gli dice che neanche nel pieno delle sue forze riuscirebbe a piegare quelle sbarre. < Through dread and weary days... Through grief and endless pain > Le dita si allargano, cercano i cardini, studia anche quelli, senza mai smettere di guardare negli occhi Isaak. Ha ancora la rabbia negli occhi, una che gli spezza ancora il respiro. Ma c'è anche una forte determinazione, la stessa che gli impedisce di mostrargli i denti con sfida. Ha bisogno di restare calmo, lucido. Di restare concentrato. E canticchiare sembra aiutarlo, in qualche modo, suggerendogli quello che deve fare e non deve fare. E' un'ancora di speranza a cui si aggrappa, perchè quella canzone ha sempre rappresentato, per qualcun altro, la Città Magica. Al Coordinatore Wallace piaceva il metal. A lui faceva venire solo il mal di testa. E ora più che mai ha bisogno del suo aiuto per non dare di matto. E' stato il primo che gli ha teso la mano, una mano che ha morso più volte prima di smetterla, perchè se era necessario, lui si faceva anche mordere l'altra senza battere ciglio. Ed è così che ha iniziato a guadagnarsi la fiducia del ragazzino che era. Sempre così arrabbiato e diffidente. Quell'uomo è stato come un padre e gli ha cambiato la vita. L'ha disciplinato con metodi insospettabili e oltre al suo affetto si è guadagnato pure il suo rispetto. La barba grigia di Isaak non era molto diversa dalla sua, ed è quella che guarda mentre arriva con le dita sino al lucchetto. Scopre con il polpastrello la strana forma della serratura, continuando ad indagare con il tatto. Sempre che l'altro nel frattempo non gli vada a mozzare la mano.

Alla fine deve ritenersi soddisfatto perchè si ritrae, andandosi a sedere al centro della gabbia. A gambe incrociate, le spalle basse. Inspira profondamente una, due volte. E ancora, sino a quando non sarà riuscito a regolarizzare il proprio respiro e avrà smesso di immaginarsi ai cento modi in cui vorrebbe fare a pezzi Isaak. Ha troppa rabbia dentro, una che gli fa digrignare i denti a labbra strette. Chiude gli occhi, inspira profondamente ancora una volta Ha bisogno di rallentare i pensieri, di frenare gli istinti più bassi, di rilassare i muscoli dolorosamente tesi. Il Coordinatore gli ha insegnato la calma attraverso la meditazione. Lo costringeva a restare immobile, per ore, sino a quando non raggiungeva un perfetto equilibrio interiore. Lo facevano insieme, meditare. Si esercitava insieme ai suoi uomini, ed era il primo a sperimentare le fatiche a cui li costringeva. Marciava con loro. Combatteva con loro. Si spingeva oltre i limiti con loro. Niente a che fare con la Coordinatrice attuale e i suoi stupidi tacchi. E ora, in quella dannata gabbia, nella situazione di merda in cui si trova, Logan Walker ha bisogno di aiuto, ma può contare solo su stesso. E sugli insegnamenti che quell'uomo gli ha inculcato. Lui, che neanche era un Licantropo, gli ha fatto capire che la vera forza di un Lupo non è nella potenza dei morsi, e neanche nei muscoli. E' lo spirito che deve restare saldo, altrimenti non ci sarà rigenerazione che riuscirà a tenerlo integro. Perchè se cede quello, crolla anche tutto il resto. Allora si prepara ad affrontare qualsiasi cosa Isaak abbia in mente per lui, a trattenere la rabbia. Gli servirà al momento giusto. Non adesso. Non ancora.

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Licantropo

Conta il numero delle tende, memorizza la loro posizione. E si attarda con attenzione su quella più grande, bianca, che attrae immediatamente il suo olfatto. C'è la fragranza di Amelia insieme all'odore del suo sangue, ed è una cosa che gli fa tendere i nervi e gli torce pure i tendini del cuore. Ma non è il momento di sentirsi in colpa e neanche può attardarsi troppo. Invece sfila sotto gli sguardi di ogni uomo, donna e bambino che si è unito alla causa dei Cacciatori. L'indifferenza se lo aspetta, come pure il disgusto o il disprezzo. Le occhiate colpevoli invece, quelle proprio no. Ma le ricambia tutte con la stessa faccia, sporca di sangue e di lividi, tumefatta dalle ultime percosse e per quello dal piglio indecifrabile che si perde tra le ciocche troppo lunghe, bionde, che gli si sono aggrovigliate attorno. La donna e suo figlio gli fanno solo pigiare maggiormente le sopracciglia verso il basso ed è certo che se anche qualcuno tra loro possa arrivare a provare anche solo una vaga forma di compassione, non arriverebbero mai ad aiutare uno come lui. Ne ha la certezza mentre si fa spazio nella sua nuova gabbia e impara a conoscere i limiti che questa le impone, andando a zittire il suo lupo. Una gabbia che non sembra avere punti deboli, al momento. E non è che andrà a risparmiare a Isaak il proprio canto solo perchè gliel'ha chiesto; invece canticchia sino a quando ritrova una parvenza di calma che gli è più che necessaria in quelle circostanze.

Continua a fissare Isaak, studiandolo nello stesso modo. Con occhiate più o meno incalzanti, rese affilate dal taglio dei suoi occhi che si è assottigliato. Si è seduto al centro della gabbia e non fa nulla per nuocergli, neanche quando tira fuori la chiave per illuderlo che potrebbe far scattare il lucchetto. Invece sente tornare il Lupo, e l'empatia di branco che si dispiega alla ricerca dei propri simili per intrecciarsi con le loro sensazioni. Così scopre la presenza di un altro Licantropo nelle immediate vicinanze., ma gli è fisicamente impossibile raggiungerlo. Solo che quando Isaak parla di buone intenzioni non riesce proprio a non inarcare un sopracciglio. Si sente preso per il culo, ovvio, e lui decide di ricambiarlo alla stessa maniera. < Sono un Lupo solitario. Non mi piace condividere con un branco > Allarga appena le spalle, che sono tornate a farsi quasi immediatamente tese; le rilassa con una leggera scrollata prima di tornare a rivolgersi a Isaak con una certa indolenza. < Credo che questa storia finirà male per me in ogni caso. Quindi perchè darti le risposte che desideri? > Non la guarda la bottiglia d'acqua che rotola nella gabbia, e neanche i vestiti appositamente preparati per lui. La nudità continua a non essere un problema per il Licantropo. Però ascolta attentamente lo scambio tra il Capo e uno dei suoi sottoposti, ed è chiaro che stanno parlando di Amelia. Guarda la pistola di Luke e lo segue con lo sguardo quando si allontana. Ma si è già quasi immediatamente stancato dell'interrogatorio di Isaak, perchè anche se ha trovato una certa parvenza di calma, non significa che la sua pazienza non sia già esaurita. Si tende appena in avanti, la schiena curva, una mano appoggiata sulla coscia. Ha lo stesso atteggiamento di chi è pronto a confidare un segreto, complice il tono di voce che si è arrochito. < Posso dirti con certezza che... > Esita, come farebbe chiunque in un momento particolarmente cruciale della conversazione. Ed in effetti potrebbero esserci conseguenze per tutto quello che aggiungerà dopo. < ... A New Orleans sono arrivati un gruppo di stronzi. E ho il loro capo davanti il muso > Che è il suo modo per chiarire senza alcun dubbio che non intende rispondere a nessuna delle sue domande. Non con le buone, neanche con le cattive. Non ha la minima intenzione di collaborare ed è ancora intenzionato a vendere cara la propria pelliccia.