Tramonti e cani incontinenti..

32 YO / Writer / Lupo Grigio

Werewolf

Ha lo scazzo facile, questa sera. La tizia del piano di sopra gli sta trapassando i timpani da una settimana, oramai. Una squinza isterica sulla cinquantina che passa le giornate a strillare contro il suo pinscher nano incontinente che continua a pisciarle sul divano. O sul letto. E se una situazione del genere avrebbe spappolato i nervi a chiunque immaginate come quegli strilli a duemila decibel abbiano ridotto uno con l’udito da licantropo. Un licantropo che avrebbe pure una consegna di una settantina di pagine entro il weekend. Ecco perché il sopracitato mannaro s’è autoesiliato su una panchina solitaria nella zona figa di Lakeview. Non quella battuta dai turisti ciarlieri, o dai marmocchi esagitati tra le attrazioni di Lake Park. No, lui se ne sta da solo col suo fido portatile sulle ginocchia su una panchina vicino ai campi da golf. Vale a dire che di là ci passa poca gente. E per lui è soltanto una benedizione. Sta là, jeans slavati, un paio di vecchie oxford ai piedi e una camicia rimboccata – male - sull’unico avambraccio. L’altro l’ha lasciato in Afghanistan. Al suo posto una manica penzola vuota alla lieve brezza che precede il tramonto. Gli averi infilati nelle tasche e gli occhi chiari puntati sullo schermo del pc, le dita che corrono veloci sulla tastiera. L’ispirazione arriva così, tutta di botto, dopo un pomeriggio stagnante, una pausa in un bar per ricaricare il suo laptop, prima di svignarsela nuovamente sulla sua amata panchina solitaria. Come un clochard. Ma tant’è, almeno non sente gli strilli della vicina.

Peccato non abbia calcolato che a quell’ora anche i ricconi del Golf Club se ne tornano nelle loro sfarzose dimore. E talvolta lo fanno pure a piedi, con i loro pretenziosi quadrupedi stronzi. È così che succede il fattaccio. Uno sgorbio di Pomerania – come li chiama l’ex Maggiore dell’esercito – al guinzaglio – sbrilluccicoso di cristalli di swarovski - di una tipa alta, ingioiellata con tacco dodici, che gli passa accanto, solleva la sua regale zampetta. E gli regala una sontuosa pisciata sul pantalone. “Ma che .. –“ Il “cazzo” lo trattiene a stento, mentre si scosta il pc dalle ginocchia, per alzarsi all’improvviso, scostando – ormai tardivamente – la gamba destra, già inzuppata. La padrona dello sgorbio, nemmeno a dirlo, strabuzza soltanto gli occhietti cerchiati di un pesante ombretto azzurro sbrilluccicoso, e tira via la bestiola di prepotenza, senza nemmeno una parola di scuse, praticamente trascinandola in malo modo. "Mi scusi tanto, eh. " Le ringhia dietro il licantropo, scrollando la gamba ormai spisciacchiata male. E socchiude gli occhi, cercando di placare la bestia che gli ruggisce dentro. Un respiro alla volta, per ricacciarla a fondo. Sempre più a fondo. E soffocare la voglia di acchiappare quella palla di pelo e lanciarla nel lago. Con tutta la padrona ingioiellata. Uno, due.. “Fottuti microcani..” Ah, le gioie della vita…

32 YO / Writer / Lupo Grigio

Werewolf

Non la scorge la ragazza che s'avviccina, lei con tutto il suo tumulto interiore. Non da lontano, sicuramente. Ne ode i passi, certo, ne annusa l'odore, probabilmente, da lontano. Come un rumore di sottofondo. Come il ticchettare dei passi della squinza ingioiellata col suo sgorbietto troppo peloso al guinzaglio. È sovrappensiero. Ed è ispirato. È per questo che quando sul naso fine del licantropo arriva la zaffata di urina ormai è troppo tardi. S'alza di scatto dopo aver appoggiato il Mac sulla panchina. Per ringhiare addosso alla padrona stronza che fila via senza una parola, quando si trova davanti la ragazzina. È gentile lei. E lui alla gentilezza non è abituato. E nemmeno a quella sensazione di vertigine che lo coglie alla bocca dello stomaco. Indietreggia appena, sorpreso. Mentre la studia. L'ha già avvertita quella sensazione, in giro per la città, anche se non ha ancora saputo darle un nome. Ma l'altra sta parlando, e lui registra solo dopo che si sta riferendo allo spruzzo. "Che.?" borbotta appena, le sopracciglia aggrottate. E muove le dita dei piedi. Il calzino è bello umido. E pure bello caldo. È entrata decisamente nella scarpa. "Direi proprio di sì" Fottuto microcane. Ma a questo giro ha la decenza di non imprecare davanti ad una donna. E per quanto lui resti guardingo, lo sorprende l'attitudine di lei. La sua premura, il suo scusarsi. E lo coglie il pensiero che sia pietismo, il suo. Non la conosce, non sa quali pensieri le sfiorino la capoccetta rossa, dopotutto. Ma non può farci niente, non quando quella che riceve è gentilezza. Però lo vede il pacchetto di fazzoletti che gli viene offerto. A giudicare dal danno non servirà a molto. Non con il jeans ormai bello impregnato. Scuote appena il capo. E ammorbidisce il tono. "Grazie, ma l'unica cosa che mi servirebbe è una doccia. E una lavatrice." E magari qualcuno che lo convinca che acchiappare quel maledetto sorcio e farlo volare dentro al lago sarebbe un reato. Perché ci sta ancora pensando. Eccome se ci sta pensando. E se pure l'idea del pietismo l'ha sfiorato, adesso beh, quell'idea se ne va a ramengo. Quando lei gli ride in faccia. Ma prima che possa mandarla al diavolo è lei stessa a chiarire la faccenda. E lui non riesce in tutta onestà a darle torto. "Maledetto scherzo della natura. " bofonchia, lo sguardo che corre alla figura sempre più piccola della tizia che s'allontana incespicando in tutta fretta sui tacchi alti. Curioso che a dirlo sia un altro scherzo della natura come lui. "Continuo a non capire che senso abbia portarsi dietro una cosa del genere. Non servono alla difesa personale, non servono a niente." Ecco che comincia l'invettiva contro i microcani. "solo a spaccare i timpani e a .. beh" gesticola con la larga mano sullo scempio che ha addosso. E si rende conto di quanto poco debba fregargliene a quella ragazza con un giaccone troppo grande delle sue antipatie verso gli sgorbi di Pomerania. Si ferma, e la guarda, senza ostilità. Forse per la prima volta con gentilezza. "Non darmi del lei, non sono così vecchio " Anche se forse un vecchio brontolone lo sta diventando eccome. E si rende conto di quanto sia giovane la ragazzina che ha davanti. Deve avere appen vent'anni. "Ma immagino di averti rubato fin troppo tempo." Aggiunge passandosi l'unica mano sulla nuca, sui capelli castani.

32 YO / Writer / Lupo Grigio

Werewolf

Quello che dice la ragazzina ha senso. Un cane piccolo è comodo in un appartamento striminzito. È facile da portare in auto. Cavolo, alcuni si mettono anche in borsa. La osserva il Licantropo con la testa piegata. "Hai ragione, ma vuoi saperla una cosa? Molte di quelle bestie sono geneticamente deficienti." Non ci va leggero, nemmeno per sogno. Ecco uno dei motivi per cui da mannaro, per lui, lavorare in politica a Washington sarebbe stato folle.
"sono così affetti da tare genetiche e continui incroci per farli sempre più piccoli che sono affetti da nanismo. Con la scatola cranica delle dimensioni di un mandarino. Perciò sì, sono anche stupidi oltre che non educati. Ma anche questo è colpa dei padroni." O di chi li alleva. Insomma, della razza umana. Una razza assurda, che probabilmente ha smesso di comprendere prima ancora che un licantropo lo azzannasse in una notte di luna piena. Ma insomma, si rende conto che quella filippica potrebbe non interessare una ragazza accorsa per offrirgli un pacco di fazzoletti. La stessa che pare scusarsi della sua presenza. Scrolla le spalle larghe, e il capo. "Sei stata gentile." Commenta. Non abbassa la guardia, non ancora. Non sa chi o che cosa l'altra sia. Quel che è certo è che ha qualcosa. E la gentilezza è merce rara a questo mondo. Sì forse sta attraversando una fase pessimistica pure lui. Tra il snague mannaro che gli corre nelle vene e quello che si porta dietro dall'Afghanistan. O forse è soltanto il malumore per la pisciata sul jeans. Vai a capirlo. Pisciata che ovviamente gli ha scombinato i piani. Sembrava occupato. "Stavo lavorando, ma direi che a questo punto è ora di rientrare." A dare fuoco ai vestiti. E sta per voltarsi, per ricacciare il laptop nella vecchia tracolla di pelle quando sente le parole della ragazza. E quando lei esordisce scusandosi in anticipo per la sua invadenza, sta pensando che forse sta per chiedergli che cazzo gli è successo, o una cosa così. Non si immagina nemmeno lontanamente quello che lei sta per dirgli. Una saltrice. "Nel senso che sei un'atleta agonista?" la perplessità è evidente sul volto barbuto. Non ha senso, quello che gli ha appena detto. E scoppia a ridere, da perfetto stronzo. Perché per quanto lei si porti addosso quella vertigine, beh, il mannaro non s'immagina certo che possa esistere una razza con quel nome assurdo. "Cioè vorresti prendermi in spalla e zompettare fino a casa mia?" continua ridendo. "Apprezzo l'offerta, ragazzina, ma temo di essere troppo pesante per te." Capitelo, è ignorante sulla faccenda. E quanto ad acume sulle faccende paranormali non brilla di certo. Ma poi lei gli mitraglia addosso quelle scuse e alla parola "sovrannaturale" anche al lupo ottuso si accende la lampadina. D'altronde da qualche parte nel discorso gli pareva di aver afferrato la parola "mostri". Strizza gli occhi, prima di socchiuderli. Due fessure azzurre sotto le sopracciglia aggrottate. Lei non sembra ostile, sembra soltanto qualcuno disperatamente solo. Disperatamente nervosa. E terrorizzata dal rifiuto. Questo lo percepisce chiaramente. Ed è per questo che solleva l'unica mano, larga e callosa. Per chetarla. "Ascolta, non penso tu sia pazza." Ne ha incontrati di pazzi in questa città, e di certo la rossa non è in cima alla classifica. "Sto solo cercando di capirci qualcosa.." Ha bisogno di più informazioni, poco ma sicuro. E a giudicare dalla loquacità di lei, forse è nel posto giusto. Anche se non si sarebbe mai sognato di sperare che una pisciata di cane potesse rivelarsi così culosa. "So che le storie su licantropi, mezzosangue e vampiri non sono solo materiale per filmetti di bassa lega." Commenta piano, a bassa voce. E la prende alla larga. Non vuota il sacco, non ancora. Non la conosce. Ma forse lei percepirà quella sensazione di bestia in gabbia che l'ex maggiore si porta dietro. "Ma non ho mai sentito parlare di saltatori." Potrebbe essere una cazzata? Possibile. Un anno fa l'avrebbe sicuramente pensato. Ma dopo il suo primo plenilunio a tre zampe ha cambiato decisamente idea. E fa un passo indietro improvviso quando lo sgorbio spelacchiato piomba addosso alla ragazza. "Cazzo." Sbotta, il raccapriccio evidente sul volto barbuto. Lui che quel puzzo lo sente moltiplicato. "Resta ferma." dice facendo un passo avanti. La mancina che fa per protendersi verso il roditore. E sta per acciuffare il roditore pestilenziale per levarglielo di dosso, quando sente le parole di lei. E lo sguardo chiaro che rimbalza dalla ragazza e quell'affare spelacchiato. Non è ridotto male come sembra. "Sicura, Amanda, che non abbia il tifo, la malattia di Lyme o qualche altra roba infettiva?" È perplesso? Altroché. e anche piuttosto disgustato

32 YO / Writer / Lupo Grigio

Werewolf

“Davvero?” Questa non la sapeva manco lui. Solleva le sopracciglia, il volto barbuto a metà tra il sorpreso e lo schifato. “Bestie inutili..” Ci fosse stata la selezione naturale si sarebbero estinte da un pezzo, poco ma sicuro. Sfortunatamente il mannaro non ha il buon cuore della rossa. Nessuna vocazione francescana per il Lupo Grigio, solo discreta insofferenza verso le bestie rompicazzo. Ed è triste constatarlo, di rado il grado di rottura di maroni è inversamente proporzionale alla taglia di cane. Con rare, sparute eccezioni. Un po’ come la sua stessa esistenza. Grande e grosso, e pure discretamente rompiballe. Ma appunto, lui è l’eccezione che conferma la regola. Se non altro, però, lui abbaia solo se provocato. O se di malumore. Con la rossa, però, pare mansueto. Difficile digrignare i denti senza essere provocato. E Amanda pare troppo dolce, troppo triste perché possa farle brutto gratuitamente. Anche se è evidente il clamoroso misunderstanding. Quando lei replica incredula le sue parole. Lui si gratta la nuca, consapevole del grosso granchio appena preso. Ma hey, resta un Lupo fin troppo fresco. E fin troppo avulso dalla realtà magica. E si gratta la barba castana, che vira sul rossiccio alla luce calda del giorno che va spegnendosi.. l’espressione che si acciglia poco dopo. Fa schifo essere saltatore? “Perché? Anche voi ululate alla luna? O vi rosolate alla luce del sole?” [/color] Lui non ne sa assolutissimamente niente. Come non sa assolutamente niente della bestia fetida che se ne sta aggrappata al suo giubbotto e che gli squittisce pure contro. E il Lupo guarda prima il coso e poi lei. Schioccando appena la lingua. “Ecco cos’era la puzza. È uno zombie..” Decomposizione. Pensava avesse mangiato qualche cosa putrescente, non che la cosa putrescente fosse effettivamente lui. “E..” come dirlo senza sembrare particolarmente stronzo? “Se morde non zombifica le persone, vero?” diciamo che non la tocca pianissimo, no. E nemmeno si rende conto di aver appena detto una stronzata. Ma già che c’è vuole capirci qualcosa. Specie perché il sacco di pulci – e forse pure di vermi – sembra troppo intelligente. È una specie di spirito, o almeno lui ha capito questo. “Capisce quello che diciamo?” Giusto per capire pure se quello sa che l’ha appena insultato. Ma l’attenzione del Lupo torna a spostarsi su di lei. Lei che gli dice qualcosa di assurdo, almeno fino ad una manciata di mesi fa. “aspetta, parli di teletrasporto?” Capiscilo, Mandy, ci sta provando. E l’idea di un viaggio ultradimensionale, beh, lo spinge a scuotere il capo, l’unica mano che si solleva. “Ti ringrazio.” Lo dice con gentilezza. Ma ha la stessa espressione di un cane che capisce di star per essere trascinato dal veterinario. “Ma è piscio di volpino, non acido muriatico. Penso di riuscire ad arrivare vivo fino a casa.” Commenta, abbozzando un sorriso. Insomma, lo avessi trovato agonizzante in una pozza di sangue, la proposta l’avrebbe accettata più volentieri, probabilmente. Ma questa è la prima volta che comincia a capire chi tu sia, Mandy. E non è sicuro di cos’altro ci sia di spaventoso nella tua esistenza. Quel che è certo è che lei è perspicace. O forse la faccia da scrittore ce l’ha scritta in faccia. “Sono un saggista.” Commenta abbozzando un sorriso. [color=LightSteelBlue] “E scrivo per altri.” Vale a dire che il più delle volte quello che scrive non viene pubblicato a suo nome. Ma finché lo pagano bene gli va benone così. Specie quando può evitarsi di dover trascinarsi in un ufficio. In mezzo al casino. E quello che è, quello che nasconde sotto le sembianze da umano, deve averlo intuito anche lei. “Beh, sei stata fortunata. Non tutti quelli della mia specie hanno un buon carattere.” Commenta piano. Senza traccia d’ironia. “E nemmeno io, se devo essere onesto, sono uno facile da digerire.” Nevvero, Lex? Non a caso s’è isolato per mesi, prima di osare tornare alla società.

32 YO / Writer / Lupo Grigio

Werewolf

Sta in piedi. A cercare di capirci qualcosa. E quello che l’altra gli dice, essenzialmente, gli fa ammorbidire appena i tratti duri, le sopracciglia che tuttavia restano aggrottate. “Stavo per dirti di considerarti fortunata.” Di non rosolare al sole o ululare alla luna. “Ma immagino che non sia uno spasso.” No, potendo scegliere, probabilmente, preferirebbe scorrazzarsene per i boschi che avere continuamente visioni di mostri e orrori. “Mi è bastato vedere gente col ptsd.” Per capire cosa facciano certi traumi sulla mente umana. E di certo non ha la benché minima idea della portata degli orrori che l’altra deve aver visto. Nemmeno se lo immagina cosa l’altra deve sentire, ogni stramaledetto giorno. Di certo, però, alla reazione dello scoiattolo, il Lupo, fa un passo indietro. Perché quel coso, capisce eccome. E se s’è sentito offeso dalle parole di lei, di certo può immaginare – e comprendere – che potrebbe volergli affondare le zanne nelle carni, dopo quello che il mannaro gli ha appena detto. Ma Cocco pare prendersela solo con la sua umana, o saltatrice che sia. È visibilmente curioso, pure se circospetto. Continua ad alternare lo sguardo tra l’affare spelacchiato e la rossa. E forse comincia a trovare qualche somiglianza con un’altra creatura che ha incrociato di recente. Un’umana che gli ha lasciato la stessa sensazione. Accompagnata da un quadrupede altrettanto malconcio. E piega le labbra, al dire dell’altra. Un giornalista? “ Chi lo sa, mai dire mai nella vita.” La verità è che forse pesterebbe i piedi a troppa gente, se lo mettessero nella cronaca. Ma di certo lui si divertirebbe un mucchio. E la guarda, gli occhi chiari che si poggiano sulla figura sottile di lei. “Hai coraggio, ragazza, a voler affrontare anche i mostri altrui.” Dopo quelli che vedi ogni santo giorno. Di certo c’è rispetto, nelle parole del Lupo, anche se ha appena rifiutato un passaggio. “E sei gentile.” Commenta piano, alle parole dell’altra. Non pensa di meritarselo, in tutta onestà, anche perché l’altra di certo non l’ha visto nei suoi momenti peggiori. Ma di certo, malgrado l’inferno che deve affrontare nei momenti di veglia. “Non so come tu ci riesca.” E chissà, avrà anche lei i suoi segreti, la sua vita. Vita che sembra reclamarla. Piega il capo, come una sorta di inchino, per salutarla. “Piacere mio, Amanda.” Dice guardandola negli occhi. Prima di spostare lo sguardo azzurro sullo scoiattolo. “E Cocco.” Apprezziamo che non l’abbia chiamato Coso Fetido. “Io sono Henry.” Dirà prima di rinsaccare il proprio portatile e dirigersi verso casa. E verso una benedetta doccia calda.