Just a break

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Deve essersi abituato alla totale incapacità di Sadie Morgan nel nascondere le sue emozioni. Certo, interpretarle è tutt'altra storia ma non si sorprende poi troppo di vederla intenta ad evitare il suo sguardo con tanta concentrazione. Né può dirsi troppo stupito del fatto che poco dopo stia sorridendo anche lei.
Mutevole, un po' come chiunque non abbia troppo controllo del proprio mondo, che sia quello interiore o quello esteriore. L'unica differenza tra sé stesso e quella ragazza è che lei non riesce a celarlo. Le porge quella tazza abbastanza sicuro che non sarà costretto ad uscire da lì per passare la notte in macchina, ma lasciandole comunque il tempo di rispondergli e giustificarsi con una scusa che gli strappa - se possibile - un sorriso ancora più largo. Non arriva di certo a ridere di lei, ma il fatto che secondo Sadie la sua tensione stia a significare che faccia bene il proprio lavoro, beh, rilassa gli ultimi nervi appena sotto la superficie della pelle scura. < Onestamente non so che diavolo sto facendo. Non è che abbia mai dovuto aspettare un Vampiro...Magari serve un paletto o dell'aglio ed io ho solo la mia pistola > Con cui era più probabile che finisse per sparare a lei che ad un vampiro, come ha già rischiato di fare la volta precedente. Sembra destinato a rimanere sul filo di un rasoio finché rimarrà nei dintorni della Saltatrice ma deve essere davvero un'idiota se la cosa non sembra dispiacergli affatto.
< Penso sia il più buono che abbia bevuto da un bel po' >
Il caffè era buono davvero ma non sarebbe stata la stessa cosa se lo avesse bevuto da solo, com'è solito fare. O con gli occhietti poco malevoli di Alistair a fargli da unica compagnia. È lei a rendere più piacevole qualunque cosa. Anche la prospettiva che un mostro a otto zampe potrebbe passeggiare per il salotto da un momento all'altro.
Si, deve essere un'idiota, questo è certo.

Al piano di sopra ci è arrivato con un desiderio che sino a quel momento era rimasto sopito sotto strati di nervosismo. Quello di levarsi di dosso quella roba e tutta la giornata appena passata.
Non aveva capito quanto gli andasse di buttarsi sotto un getto d'acqua fredda finché la prospettiva non si è fatta reale sotto il suo sguardo. Forse per questo guarda con una certa fretta la stanza di Sadie, notando poco e nulla prima di infilarsi con lei nella camera che sembra sarà anche quella in cui passerà la notte. Lancia un'occhiata ai vestiti, sbuffa dalle narici mentre solleva la salopette con un certo cupo divertimento, e poi si getta sul braccio i jeans scoloriti. < Andranno benissimo. A parte la divisa, non sono un tipo troppo attento alla moda. > Sta scherzando a modo suo, ovvio, considerando che quella stessa divisa da Sceriffo è quasi immutata da decenni.
All'interno del bagno poggia i jeans sulla prima superficie disponibile ed afferra i primi bottoni della camicia, prima di rendersi conto che il corvo è ancora lì e Sadie è costretta a richiamarlo. Si gira verso di loro, aspettando, ma non può far a meno di riflettere su una cosa. Così li accompagna alla porta e si appoggia con un braccio contro lo stipite. < Ehi, cornacchia, mi capisci vero? > Prima che entrambi vadano via, cerca di richiamare l'attenzione della bestia. Poi gli andrà ad indicare la porta, poggiandovi sopra una mano aperta. < Lascio dischiuso. Sei autorizzato ad entrare se dovesse servire. Mi capisci? Se lei è in pericolo, vieni ad avvisarmi. > Spera che quello abbia sviluppato abbastanza comprensione del linguaggio umano e nel frattempo, gli lascia comunque uno spazio utile ad intrufolarsi in bagno qualora dovesse servire.

Ha guardato la vasca ed è finito per aprire comunque il getto della doccia. Non ha mentito alla padrona di casa: si infila come se nulla fosse sotto le gocce fredde che ricadono nella vasca vuota. Tira la tenda o chiude qualunque cosa serva ad isolare la vasca, poi passa buoni cinque minuti senza quasi muovere un muscolo. Lascia che l'acqua porti via gran parte della stanchezza e dell'umidità accumulata nelle lunghe ore che ha passato lontano da casa, poi coi palmi si strofina la faccia e la testa come se potesse servire a liberargli la mente dai pensieri che solo il rumore ritmico di una doccia sa rievocare.
Di solito gli piace riordinare le idee in quei momenti ma ora vuole solo smettere di pensare. E ci riesce quando le mani trovato il bagnoschiuma e lo shampoo, li apre e riconosce un profumo che non avrebbe saputo in alcun modo indovinare. Quello di Sadie, soprattutto quello dello shampoo, di cui legge l'etichetta con gli occhi semichiusi sotto le gocce gelide di acqua corrente. Agrumi, ecco cos'era. Non ha mai avuto un buon naso o forse non gli è importato mai molto di distinguere profumi come quello. Sa iddio perché lo stia facendo ora.
Il resto del tempo lo passa ad aspettare che l'acqua porti via anche l'ultimo residuo di sapone, dopo aver strofinato via tutto quello che l'esterno della Louisiana lascia incollato sulla pelle. Inclusa la sensazione di avere insetti persino nella barba, in quel periodo dell'anno. La Saltatrice non sa quanto la sua schiena, per Christopher, non sia stata che uno straordinario riflesso della propria. C'è solo una sottile differenza che non lo ha lasciato inerme, nel sapere che la sua pelle è stata rovinata da un figlio di puttana che credeva di potersi considerate suo padre, mentre lui ha dovuto solo fare i conti con un incidente di cui non ricorda nulla. Ma sono lì, su entrambi, i segni di due vite che hanno solo iniziato a scalfire in superficie.

Viene fuori dalla vasca con le mani impegnate a recuperare gli asciugamani, per asciugarsi il più velocemente possibile prima di infilarsi i vecchi jeans che Sadie ha trovato per lui. A quel punto si rende conto di non aver preso la camicia e così ha ancora le dita impegnate a strofinare con un telo la testa e la nuca, quando esce dal bagno. Questa volta si sofferma sulla soglia della sua camera, abbassando lentamente il braccio dalla testa e passandosi il telo su una spalla. Non entra ma osserva la camera, ordinata, occupata da quei libri che le piace leggere. Il nome sulla bottiglietta non riesce a vederlo ma nota altri particolari e si sorprende ad annusarne l'odore senza rendersene conto, come un cane curioso. Poi sospira a sé stesso prima di ritrarsi ed entrare nella camera più spoglia, infilandosi l'indumento mancante e scendendo le scale per raggiungerla.

Alla fine ha optato per la camicia a quadri gialla, di cui ha sollevato le maniche e tenuto aperto qualche bottone per sopportarne il tepore. Ha ancora la pelle un po' umida sul collo e sicuramente non ha asciugato alla perfezione la testa, ma ha lo sguardo più tranquillo e la postura più rilassata. Entra nel salotto cercando di sistemare la piega delle maniche sui gomiti ed intercetta il suono di un film che era in pausa sul portatile. Alza lo sguardo su Sadie seduta sul divano e deve avere proprio l'aria di qualcuno con la coda di paglia perché si ferma lì, poco distante dal tavolo, a cercare di capire se lei stia solo guardando il film o abbia sul volto qualcos'altro. Ad esempio il dubbio su chi lo abbia fatto ripartire.
< ...scusa, non volevo metter le mani...> Da nessuna parte, in realtà. < Volevo fare solo una breve ricerca mentre ti aspettavo ma è partito...> Il film < Poi tu hai urlato e...> Deve socchiudere gli occhi per non sospirare troppo a lungo. Ma che sta dicendo? < Grazie. Mi ci voleva proprio. Se vuoi una mano con la caldaia, devi solo chiedere > Ricorda che aveva detto di volerla sistemare, prima, anche se l'ha fermata prima che potesse farlo. Si affianca al divano e qualunque sarà la sua reazione, se sarà ancora lì seduta, Christopher Moore sembra aver deciso di voler provare quella stessa posizione. Sfila la pistola dalla fondina e si lascia cadere seduto e distende la schiena sino a poggiare la testa contro il bordo dello schienale, ed un braccio sul bracciolo, per poi abbassare le spalle in un respiro prolungato. Con l'arma poggiata contro una coscia, puntata con sicurezza verso un punto vuoto della stanza, le parla senza sollevare nuovamente le palpebre. < Perciò se ti mandassi una foto di casa mia, se dovessi essere in pericolo potresti arrivarci? Dico bene? > Ci stava riflettendo, su quello. L'unica buona ragione che gli venga in mente per fare una foto della propria casa, suggerita da una saltatrice dello spazio tempo. Deve essere davvero ora di bere qualcosa di più pesante.

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Uno dei miracoli della mente umana è la sua adattabilità quasi perfetta ad ogni situazione. Ci sono comunque dei limiti che nessuno è in grado di superare senza effetti collaterali, ma Christopher ha avuto modo di capire che quella nuova realtà non è riuscita a scavalcarli in alcun modo. Potrebbe quasi trovare poetico come le differenze che lui stesso credeva di rappresentare già solo col colore della sua pelle non siano che una barzelletta, in confronto a cosa c'è di diverso lì fuori. Sotto gli occhi di tutti.
Con il bagno alle spalle, si è lasciato anche gli ultimi stralci di disagio che quel pomeriggio rischiava di costruirgli addosso in un'armatura sempre più spessa. La prospettiva che una creatura dai denti più affilati di un rasoio possa entrare in quella casa da un momento all'altro è ancora lì, come un'ombra nell'angolo più remoto della sua visuale, e niente glielo farà dimenticare. Neanche un piccolo gioco alcolico. Però non ha neanche intenzione di passare le prossime ore a ricordare costantemente ad entrambi che quello è quanto di più vicino ci sia ad un appostamento e non ad una visita di piacere: non c'è alcun motivo di rendere le cose più difficili di quanto già non siano state sino ad ora.

Quando la lingua ha smesso d'incepparsi in quelle labili scuse, il divano ha pensato a rilassare anche il resto dei suoi muscoli. Da quella posizione ha anche la possibilità di vedere più da vicino l'espressione che già dall'uscio della stanza non gli quadrava: Sadie sembra sul punto di sciogliersi in lacrime con uno strazio che non capisce da dove sia sbucato di punto in bianco. Mezz'ora prima era lì che rideva all'idea dello Sceriffo in una salopette ed ora è sul punto di strizzare a morte il suo corvo mentre piagnucola sul portatile. Non proprio quello che si direbbe un balsamo per i suoi nervi ma l'intuito gli dice di tacere sino a che non sarà lei a lanciargli qualche mollica da seguire. Ed alla fine il sentiero è più breve del previsto: questo stupido film. < No, non c'è problema...userò il mio quando torno a casa. > Distratto e spicciolo, senza aver distolto lo sguardo dal profilo della ragazza. Le zampe del corvo che gli sale su una gamba sono un'eco che sceglie di non ascoltare, almeno per il momento. < Non lo so, sai...> Una mano - quella libera - risale a strofinare una tempia, insicuro su come debba formulare quella frase senza ferirla. Ma soprattutto non del tutto certo di riuscire a dissumulare il mezzo sorriso che gli sfugge quando prova ad ignorare il fatto che stia discutendo con una donna di un film tra i più romantici degli ultimi vent'anni. < Immagina che storia sarebbe stata. Frequentare la morte...in che modo pensi che sarebbe andata, come relazione? Non tra le più appassionate. > Il corvo non trova pace e continua a passare da un ginocchio all'altro indisturbato, almeno sinchè Chris non si allunga a lasciare la pistola sul primo piano d'appoggio disponibile. Quando sarà necessario recuperarla, potrà farlo senza impiegare più di un muscolo e sprecare più di due secondi netti. Torna a sistemare la schiena contro il divano giusto in tempo per assecondare le proposte di Sadie Morgan con uno dei suoi soliti sospiri, che ormai dev'essere chiaro che gli sfuggano quando quel che vuole dire fa meglio a tenerlo per sè, per un motivo o per un altro. In questo caso deve avere a che fare con la non proprio remota possibilità di offendere la proprietaria di casa, seppure non resista dal sollevare le sopracciglia in sua direzione. < Ehi...quanto vecchio credi che io sia? > Ironico, a suo modo, mentre la testa segue una breve rotazione accompagnata da un massaggio che decide di concedersi da solo, a cinque dita dietro alla nuca. L'aglio sul tavolo gli era sfuggito ma ora che ci fa caso, la risposta scivola fuori da sola, più seria e meticolosa di quanto avrebbe voluto che fosse su quell'argomento. < Pensi che serva che lo ingeriscano? O forse anche solo toccarlo o inalarne l'odore...> dubbioso, guarda anche le sedie del salotto, poi finisce per osservare il soffitto ad occhi aperti. < Penso che se dovesse davvero servire, il vero problema sarà riuscire ad acchiapparlo. Immagino che per poter sopravvivere e non essere visti da nessuno, abbiano capacità che possiamo solo immaginare. Pensa a cosa sei in grado di fare tu, pur essendo umana...> Ancora non c'è nulla che gli faccia pensare a loro come a delle creature senzienti e potenzialmente gradevoli. Nemmeno le suppliche di Jason Blake.

Il divano si alleggerisce del suo peso quando fa perno coi palmi per tirarsi in piedi, sottraendosi allo sguardo della Saltatrice seduta lì vicino. Le dita scure controllano per l'ultima volta di aver fermato la camicia sui gomiti, troppo corta per arrivare a coprire tutto il braccio. Quando è in piedi, Christopher sembra muoversi con più leggerezza di quello che il suo peso dovrebbe consentirgli. Ha imparato a spostarsi con un silenzio non perfetto, ma accorto, ed anche mentre muove qualche passo per cercare le bottiglie i liquore non manca di spostarsi come farebbe su una scena del crimine. La camicia stretta mette in risalto come tenda la schiena in una posa sempre sospettosa, quasi chiusa in sè stessa, che sul divano era riuscito invece ad abbandonare del tutto. Poco male: quando avrà trovato bicchieri e bottiglie, potrà tornare a sprofondare nel lato lasciato libero da Sadie e piazzarle in mano uno dei bicchierini. < Te la farò avere, la foto. Non girarla a Blake, però: non vorrei che mi spedisse l'ambasciata magica a discutere dei pari diritti di vampiri e gnomi da giardino. > Cerca i suoi occhi prima di far scattare il polso per rompere il sigillo della bottiglia e versare da bere ad entrambi. <scusa, Sadie, mi è uscita peggio di quel che volessi. > O almeno di quel che avrebbe voluto con lei.
Sta attento a non distogliere lo sguardo dal bordo dei bicchieri anche mentre scrolla la testa, abbassando le spalle all'ennesima resa alla contraddizione vivente che è quella ragazza. < Riposerò...dopo. > Un paio di bicchieri di quel liquore e possono stare sicuri di essere abbastanza rilassati da raccontarsi qualcosa di troppo o fare qualcosa di altrettanto stupido, tra cui anche dormire. < Inizio io. > La bottiglia finisce a terra, poggiata a metà strada tra di loro. Quello è un gioco che può funzionare tanto meglio quanto meno si conosce il proprio avversario. Sente di non conoscere affatto Sadie ma nonostante tutto ha diverse armi con cui potrebbe farle scolare la bottiglia, e viceversa. Il giorno in cui lo Sceriffo verrà meno alla giustizia non è quello e non approfitterà di tutto ciò che l'altra già gli ha raccontato. Preferisce testare un campo del tutto nuovo. < Non ho mai...viaggiato oltre l'America. >

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< Ehi, pensavo che anche i vampiri fossero solo un film, perciò non escluderei a priori che la morte esista ed abbia anche messo su famiglia >
La voce di Sadie, la sola in quella stanza, si discosta così tanto dal chiacchiericcio costante e concitato della Centrale da calamitare la sua attenzione in modo quasi imbarazzante. Aveva bisogno di fermarsi un attimo e questo ancora prima che la Saltatrice decidesse di metterlo a parte del suo più grande segreto. Solo per qualche minuto può anche concedersi di respirare senza sospirare, di star seduto senza sentire la voglia o il dovere di essere da qualche altra parte. E perché no, persino discutere di qualcosa ai limiti della sua sfera di personale dignità. < In effetti potrebbe essere un lavoro come un altro. Alla fine della giornata niente ti vieta di tornare da qualcuno...se quel qualcuno accetta che per lavoro ammazzi gente e non ti pagano neanche. > La voce dello Sceriffo sembra essersi adagiata su una ruvida superficie senza alti e bassi, una tonalità che non è mai riuscito a mantenere a lungo attorno a quella ragazza. Quando deglutisce, il pomo d'Adamo descrive un lento percorso che segna la fine momentanea della discussione. Persino gli occhi vanno in basso, inquadrando per qualche istante il corvo in agitazione. Una fitta più forte di emicrania lo costringe ad abbassare le palpebre, sperando che non sia troppo evidente cosa stia nascondendo.
Le ha detto che la sua presenza lo aiuta a fargli passare quel dannato mal di testa ed è la verità: non serve che sappia che ci sia comunque una bassa frequenza sempre costante ad accompagnarlo. Non sa che la sua coscienza sta cercando di abbattere il muro di amnesia nella sua testa, quello che riconoscerebbe la storia della Morte stranamente analoga a quel brutto anno scomparso dalla sua memoria.

Il mento si solleva ed il volto divertito, a tratti ansioso, di Sadie Morgan torna nella sua visuale. Il dolore si attenua ed un sorriso è quello che riesce ancora una volta ad affiorare sul volto, storto e bieco di un'amarezza del tutto ingiustificata. < Ci sei andata vicino > peccato che lui si senta addosso molti più anni di quelli.
Una battuta che non trova seguito, quella, fatta eccezione per una breve occhiata divertita al suo ennesimo tentativo di porre rimedio ad un'offesa che non è mai avvenuta. La linea delle sue labbra ha un modo sempre diverso di storcersi, che sia una smorfia o un sorriso, e Christopher sta iniziando a memorizzarli tutti. Dal primo all'ultimo. Ma è sul collo che si concentra, con un solco sulla fronte e le dita che trovano improvvisamente resistenza quando provano a stringersi attorno al collo della bottiglia di liquore. Per qualche ragione non è ai denti del vampiro che sta pensando, non subito, ma alle sue mani che accarezzano la preda come uno sguardo lusinghiero ad una succulenta bistecca. Gli rivolta lo stomaco e deve sforzarsi di non lasciarlo troppo a vedere, ancora una volta, per il bene di entrambi. < Puoi provare. > Jason Blake sarà una profonda, ben ancorata ma utile spina nel fianco per molto tempo. Di questo né sicuro, ma deve anche ammettere che potrebbe saperne qualcosa più di loro. Se non lui, i vampiri che frequenta.

Non ride con lei ma sembra rilassarsi quando nota che scherzare su quell'argomento non è poi così difficile, anche per qualcuno che è appena finito in ospedale per quella storia. Immagina che una volta che si accetta l'esistenza di altri piani terreni, tutto assuma sfumature più tenui. Se ne farà una ragione anche lui: il mondo non è diverso ma lui ha un modo diverso di poterlo guardare. Scrolla le spalle e si prepara a vederla bere, senza darle una vera e propria risposta sulla quantità che dovrà versarsi. Resta piuttosto a guardare quanto deciderà lei stessa di mettere in quel bicchiere, riflettendo sulla risposta che ha estorto. Si, sapeva di Singapore, ma ha comunque avuto una risposta: non ha mai viaggiato. Non è neanche troppo strano che immagini Sadie a vivere la sua vita in una gabbia che si è costruita da sola e da cui non ha nemmeno intenzione di venire fuori. Spesso ci si adagia fin troppo bene su un letto di rovi o su una grossa macchia di fango, come quella città che tutti e due non si sono mai lasciati alle spalle.
Allarga le narici quando trattiene il fiato per un attimo, aspettando di capire se il liquore appena bevuto tornerà a riversarsi fuori. Invece la Saltatrice fa persino un apprezzamento e lui recupera la bottiglia per versare da bere a sé stesso. < Okay...inizia a sembrare sempre di più una festa in spiaggia. > Si incomincia con le sbornie, si continua con segreti a sfondo sessuale e alla fine si è troppo ubriachi anche per provare a vincere il gioco. Lo Sceriffo ha i suoi dubbi che la loro partita prenderà quella piega ma la sottile ironia è il suo modo per lasciarle ad intendere che sta bene. Non fuggirà e la pistola tornerà ad impugnarla soltanto se sarà necessario. < Mi hai scoperto. Un paio di volte ma...solo una è stata intenzionale. E solo una è stata abbastanza anni fa da potermela perdonare. > Solleva il bicchiere ed ingurgita d'un fiato anche lui, serrando le labbra mentre aspetta che il sapore si attenui. Soprattutto quello dell'alcool. < Che pensavano di farci con questa bottiglia i tuoi nonni? > Niente male ma anche abbastanza forte. Sicuramente avranno avuto più stomaco di loro, degni delle loro generazioni. < Bene. > Si schiarisce la voce e deve pensarci abbastanza, con il volto sorretto in una mano ed il gomito contro lo schienale del divano. < Non ho mai...Non sono mai scappato di casa. > Piega le nocche per continuare a sostenere la tempia contro il pugno semichiuso, pensando a quando inizieranno a chiedersi qualcosa che muoiono davvero dalla voglia di sapere. < E non ho mai...pensato di andare a cercare qualcuno che abbia tentato di uccidermi. > Tipo questa.

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In fondo non è poi tanto diverso da come la vede lui, quella sconfitta nello sguardo di Sadie Morgan. L'unica vera differenza è che lui non se ne addossa responsabilità o conseguenze, accettando cinicamente che è solo così che va il mondo: un lamento dopo l'altro, in una costante agonia che qualcuno può solo ringraziare di essere troppo sordo per sentire.
Quando ha accettato di indossare quella divisa, sapeva che nel pacchetto ci sarebbe stata anche la certezza che non c'era poi molto altro di meglio ad aspettarlo a casa, se non l'attesa del giorno dopo. Una volta che apri il vaso di Pandora, lasciare la stanza non ha nessun sollievo da regalarti.
Così mentre lei si abbandona a quella resa, lui si crogiola in qualche temporanea vittoria. Come quella che rappresenterà tenerla in vita contro ogni previsione, con un cacciatore molto più bravo di lui in circolazione e informazioni che fanno acqua da tutte le parti.
< Dieci anni per cosa? > Ribatte quasi immediatamente, colto alla sprovvista. Come se quel commento fosse una strana risposta ai suoi pensieri, si chiede se la Saltatrice stia contando il tempo che ci metteranno a chiudere la faccenda. Si ricorda solo in un secondo momento che l'argomento era la sua età ma continua a sfuggirgli il significato di quell'affermazione: l'età della ragazza è una curiosità che non si legava affatto alla differenza che li separa. < Dieci anni per aver bisogno che qualcuno mi sistemi le gambe sul tavolino? > Ritaglia una curva nelle labbra scure, annuendo di rimando. Forse è meglio così, che scriva a Jason il più tardi possibile: ci sono risposte che non è sicuro di voler ancora sentire. Anche Christopher ha un bicchiere tra le mani e nessuna intenzione di abbandonarlo mettendo fine ai giochi.

< Non credo siano tutte uguali e no, non sono così. > Ha lo sguardo ridotto ad una strana fessura contemplativa, mentre la sua mente sta ancora cercando di farsi un chiaro quadro di quella che è Sadie. Al contrario dell'altra, lo Sceriffo non fatica troppo ad immaginarla una manciata di anni prima, esattamente uguale ad ora. Triste, sconfitta, sola. Per fortuna quel gioco è fatto apposta per tenere occupati i pensieri con qualche idiozia di troppo e finisce per scrollare il capo, scacciando quell'immagine dalla testa. < Tanto per cominciare... c'è della sabbia. Molto più alcool di questo e parecchi anni di meno. > Scrolla le spalle, emette uno sbuffo che sembra esser stato sul punto di diventare una risata e poi tace. Sta in silenzio ma senza che anche questo duri troppo, troncato da un colpo di tosse che va a schiarire la gola. È forse imbarazzo? Improvvisamente la stanza in cui sono gli sembra molto interessante e gli occhi passano in rassegna l'arredo. < Forse...Una cosa o due. Non ricordo benissimo. > Ha voglia di riempirsi un bicchiere e venir meno alle regole. Quanto ci vuole perché quel liquore risalga con abbastanza nebbia da sciogliergli la lingua?

I nonni di Sadie sono un altro interrogativo che merita una risposta. Sapevano di cosa era capace? L'accusavano dell'omicidio di suo padre? O peggio, sapevano cosa era stato in grado di fare lui e non avevano mai agito? Una parte di questi dubbi vengono fugati dalla risposta indiretta della ragazza, senza accusa ma anche senza gloria nella voce. Christopher si limita ad ascoltare, senza distogliere adesso lo sguardo dal profilo della Saltatrice. Alla fine del discorso, capisce che non è il momento giusto per scavare anche in quella parte della sua vita e così di nuovo schiarisce la voce e guarda la bottiglia che ha poggiato tra i loro piedi. < Beh, nessuno verrà a lasciartene una per Paul Serkin, temo. > Come nessuno ha pensato di partecipare al suo funerale.
Tende il braccio a riempirle il bicchiere ed in effetti rimarrà con la bottiglia a mezz'aria, in attesa di capire se dovrà versare ancora ma soprattutto per quale delle due affermazioni sta bevendo. Non sa nemmeno come è riuscito a trattenersi dal tirare un lungo sospiro di sollievo, quando capisce che si tratti della prima. Dischiude però le labbra in un respiro più profondo, versando da bere anche a sé stesso e buttando giù un lungo sorso quasi contemporaneamente a Sadie. < Undici anni, per tre giorni. E non avevo pensato nemmeno ai biscotti. Avevo solo la carta di mia madre e il numero per usarla. > Di sicuro è stato più furbo ma anche più avventato. Ha imparato presto che i contanti sono l'unico modo per non essere rintracciati e che difficilmente qualcuno accetta una carta di credito da un ragazzino. Su una cosa ha ragione lei: non è sempre stato così, non è sempre stato un poliziotto.
Forse le regole di quel gioco vogliono che quel tipo di cose non succeda, come mentire per poter bere un bicchiere in più. Però la testa ne beneficia quasi immediatamente ed inizia a relegare la sua coscienza in un angolo remoto. Quello dal quale il filtro tra discrezione e istinto si assottiglia e gli permette di girarsi completamente verso di lei, con il bicchiere sorretto tra due dita ed il braccio ancora sopra lo schienale. < ...forse non voleva ma lo avrebbe fatto comunque. Se le leggende dicono qualcosa di vero allora non sanno controllarsi, quindi che differenza fa? > Non deve essergli piaciuta troppo quell'indulgenza, quel leggerissimo velo di dubbio che ha scorto sulla sua faccia. Come non gli piace affatto la piega che sta prendendo quel discorso, seppure non capisca dove voglia arrivare. Parla di braccia pronte a soffocarla, a farle del male, magari intrappolarla e nella sua voce cosa c'è? Sembra quasi malinconia. < Perché dovresti voler parlare con loro? Sono solo bestie, Sadie, anche se rispondono ai tuoi ordini. Ci sono le persone con cui parlare... C'è Jason > C'è lui, anche se non lo dice.
Il collo della Saltatrice non mostra più nessun segno di quella ferita ma capisce immediatamente il riferimento, perché ogni volta che la guarda non può fare a meno di controllare che non siano spuntati fuori due buchi all'improvviso: non lo hanno fatto ed a questo punto dubita che succederà in futuro. < Il panico gioca brutti scherzi e probabilmente non saresti riuscita comunque a fare nulla, contro di lui. Mi chiedo, però, lui che stava facendo? > Una brutta occhiata finisce sul corvo, scovandolo in procinto di tuffarsi anche nel proprio di bicchiere. Ritrae la mano in tempo e scrolla una gamba per farlo volare via, mugugnando qualcosa sulle cornacchie. < Non si suppone voglia proteggerti? > Sta parlando troppo, in un modo che non avrebbe mai osato. Quasi confidenziale, con un tono basso ma deciso che rivolge direttamente al pennuto.
Ancora una volta Sadie sa come distrarlo e lo farà a prescindere dal seguito di quella conversazione, perché prima o poi continueranno il gioco e il "non ho mai" in questione è davvero l'ultimo che si aspettava di sentire. Uno sceriffo ed una sconosciuta sul divano e stanno davvero parlando di baci e matrimonio?
Ha un lieve attimo di esitazione quando cerca di capire se stia scherzando, perché in quel caso dovrà decidersi a stendere del tutto il sorriso che per ora rimane fermo a metà. Eppure lei rimane seria e rincara la dose evitando di guardarlo. < Mh, non credo che faccia per me...il matrimonio. > Nessun anello nascosto né fidanzate ad aspettarlo, però si versa da bere e deve essere colpa del resto. Di quel bacio che si, ha già dato, più di uno, e nessuno è stato in grado di rimanere nella sua memoria più a lungo di quanto ci sia voluto a lasciarsi alle spalle chi glielo abbia dato. Beve d'un fiato e chiude gli occhi. Scrolla la testa e sospira. < Non ho mai...fatto una cosa del genere con una sconosciuta prima d'ora > non sorride ma è chiaro sia una frase autoironica. < E non ho mai infranto una promessa > Abbandona la bottiglia perché questo è il turno di Sadie, su cui ha ancora gli occhi puntati. Sta pensando alla promessa che ha fatto a lei, di scoprire come aiutarla. Di non voltarle le spalle come sembra abbia fatto tutta la sua famiglia, in un modo o nell'altro. < Sadie...> ... < Dopo queste quaranta ore, non me ne andrò. Non per davvero. > Ormai è tardi per fingere di non averla mai conosciuta e tornare a vivere la sua vita come prima.

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Christopher irrigidisce la mandibola mentre riflette sulle implicazioni di quella considerazione e scopre che il sapore dell'alcol ormai gli impasta tutto il palato. E come se non bastasse, gli rimanda una sensazione che sa essere fasulla ma che gli piace ugualmente: familiarità.
Seduto su quel divano, con la voce di Sadie nelle orecchie, può quasi credere di essere in compagnia di qualcuno da chiamare amico e quel pensiero sottolinea il fatto che nella sua testa non stia guardando quella donna come guarderebbe qualunque altro. Neanche un'amica. Perchè non la conosce, non sa se abbia un secondo nome o quale sia il suo cibo preferito, ma sa che se in quel momento dovesse entrare un succhiasangue dalla finestra...lascerebbe che morda lui. E il suo lavoro non ha nulla a che fare con questo, nè la sua fibra morale.
Tanto meno ha a che vedere con quel nugolo di ombre scure che soltanto la Saltatrice può vedere. Se pure Christopher l'abbia vista fissare il nulla, avrà immaginato che ci sia una fessura che porti dritti dritti a Machu Picchu da quel salotto. Nulla di più ed è già sufficiente a costringerlo a non farci caso, per non farsi ulteriori domande. < ... > Il silenzio si prolunga per tutto il tempo che ci è voluto all'altra per spiegare l'equivoco sull'età, ed anche oltre, ma non è contrariato. Piuttosto rimugina sul peso che possa avere quella differenza di età, senza trovarne alcuno. Cosa passa per la testa di Sadie Morgan? < Trentasei > decide così di rettificare, espirando quel nugolo di indecisione che lo aveva tenuto zitto sino a quel momento, dubbioso su quale fosse la cosa giusta da dire. Anche perchè subito dopo può tenersi occupato macinando un verso divertito tra la barba, mentre una mano passa a grattare il mento. La visione di una chitarra, balli e l'alba che sorge è piuttosto romantica, deve ammetterlo, ma gli occhi scuri le rimandano un luccicchio disilluso. < Diciamo piuttosto radio, schiamazzi e la testa così pesante che finisci per riaprire gli occhi ben dopo il sorgere del sole. Ma... > L'espressione delusa di Sadie gli piomba addosso come un macigno, spingendolo quasi a ritrattare. Sa che quella sprofonda facilmente nelle sue emozioni, soprattutto quelle negative, e per un istante si chiede se non sia meglio troncare del tutto ogni discorso e non rischiare l'osso del collo. Stare lì in un cauto silenzio potrebbe essere la mossa giusta, finchè non saranno abbastanza brilli da addormentarsi.
Si dà dell'idiota subito dopo e raddrizza la schiena. < Okay una...volta > tossisce brevemente, abbandonando il bicchierino per intrecciare le dita ad altezza delle ginocchia. Si sostiene sui gomiti, sporto verso il tavolino ma senza accennare ad alzarsi. < Potrei essermi dichiarato alla mia migliore amica...troppo rumorosamente. In mezzo ad una marea di gente. Avevo tredici anni e lei non mi ha mai più parlato, anche perchè credo di averle vomitato sulle scarpe un secondo dopo. > Quando riesce a finire il discorso senza incepparsi troppo, sospira. Non gli è mai facile parlare così a lungo, di cose così futili, ma oggi sta superando più di un limite personale.

La schiena si adagia più comoda per ascoltare il seguito, così anche Sadie torna nel suo campo visivo. Lei e qualunque sia l'espressione che ha ora sul volto. E' disposto ad accettare anche la delusione, invece trova qualcosa di peggio, a metà tra lo sconforto e la solitudine che oramai è facile associarle. Gli tocca anche battersi una mano sul petto quando la saliva finisce di traverso: è di Zoe che sta parlando.
Gli occhi rifuggono la Saltatrice, sperando che così facendo possa anche nasconderle l'irritazione che per un attimo si annida tra i tratti scuri del proprio volto. Un sentimento che non la riguarda. < E' una tomba, ci pensa il vento a lucidarla. > Dannata donna. < ... > Gli muore sul nascere un'ammissione pericolosa, ovvero che già aveva sentito di quella storia, perchè sarebbe equivalso ad ammettere di aver parlato di lei a qualcun altro. Sa iddio cosa avrebbe potuto pensare: magari che abbia raccontato a qualcuno dei suoi poteri. Si trattiene in tempo per sentire il resto della storia e perlomeno può rilassarsi sulla certezza di non avere nessuna vecchietta tra i suoi parenti, soprattutto morta. Il mento si solleva a scrutarla: il discorso ha deragliato su un binario imprevisto e lui corruga la fronte. < Mi dispiace, Sadie > spontaneo ma non troppo sicuro di voler assecondare quella convinzione che tutto ciò che lei abbia sia una vecchietta sottoterra e un corvo spelacchiato. Meglio saltare su un altro treno finchè possibile, così si aggancia immediatamente alla domanda che segue. < Perchè i miei continuavano a litigare. Lo hanno fatto per anni. A mia madre non è mai andata giù che lui abbia accettato il lavoro da Sceriffo in questa città, nel nostro quartiere, ma onestamente...io lo capisco. > Deve farlo, o non ha senso che indossi quella divisa. < Se c'è almeno qualcuno a cui interessa, allora è giusto che lo faccia. Ce ne sono già troppi a cui non frega un cazzo. >
Quella città è piena di gente che volterebbe le spalle al proprio vicino di casa, se lo vedesse in difficoltà. Può biasimare la paura, la povertà, ma non avrebbe potuto biasimare sè stesso se si fosse lasciato fermare da qualcosa del genere. Apre le labbra per continuare ma poi scrolla solo le spalle, senza concederle una risposta. Se fossero riusciti a farla franca sarebbero stati solo in un posto, adesso: sotto terra, assieme alla signora del tè. Ma non se la sente di condividere con lei anche quel pensiero.

Poi quel treno rischia di deragliare direttamente. Con un moto improvviso si gira verso di lei, ma nonostante sembri sul punto di interromperla non lo fa. Aspetta che lei abbia finito e approfitta di ogni sua parola per montare dentro un fastidio che gli ricorda pericolosamente quello provato in ospedale, quando Jason Blake ha cercato di vendergli una storia di vampiri belli e dal buon animo.
Sentire Sadie paragonarsi a loro gli fa uno strano e similare effetto che gli agita quel poco di cibo messo sullo stomaco, rischiando di non digerirlo affatto e per colpa di un unico concetto. < Tu non sei come loro > Il vetro sbatte contro il tavolino quando vi poggia il bicchierino, con più foga di quella calcolata. Poi allunga le dita e cerca di prendere anche il suo, togliendoglielo dalle mani. Se ci sarà riuscito, sarà anche un po' più vicino, perchè quelli son tutti gesti volti a chiederle la sua massima attenzione. < Mi hai sentito? > ed anche il bicchiere di Sadie finirà per tintinnare lì vicino, se mai sarà riuscito a recuperarlo.
< Tutti...siamo preda delle nostre emozioni. Ma indovina un po': c'è sempre una causa. Hai perso il controllo quando tuo padre ha fatto per l'ennesima volta quello che ha fatto e va bene così, avrei perso la testa anche io, Sadie. Non ti rende un pericolo: il pericolo è intorno a noi. Dannazione. > Una smorfia amara, si prende una pausa in cui guarda il resto della stanza. Poi torna su di lei dopo aver chiaramente riordinato i pensieri. < Dimmi che abbia avuto un solo motivo per attaccarti come ha fatto, uno solo che non fosse una fame incontrollabile e più forte di lui, e ti dirò che allora non c'è nessuna differenza tra noi e loro. > Serra le labbra ed emette un sospiro, sperando che il liquore non faccia da deterrente per un malumore che si è sempre annidato sul fondo della loro conversazione. Non causato da lei ma di cui lei è il fulcro, almeno oggi, più di tutto il resto.
Riesce a calmarsi per guardare il corvo, intento a starnazzare in una richiesta che Christopher non si è minimamente impegnato a capire. Nè lo farà adesso. Alza lo sguardo su Sadie: le sta dando il beneficio del dubbio. < Non sto dicendo che sono stupidi...sto dicendo che non sono umani. > E questo cosa vorrebbe dire? Nemmeno lui sa spiegarlo e la frase rimane in sospeso, presto sovrastata dalla spiegazione di come quel corvo non sia proprio la migliore guardia del corpo in cui si possa sperare.
Una spalla torna ad appoggiarsi al divano e ancora osserva la fisionomia dell'animale, prima di rivolgersi alla sua padrona. < ... > Tace. Gli mancano troppe informazioni per continuare le sue congetture sull'utilità di Alistair nella vita della Saltatrice e gli hanno sempre insegnato che parlare, senza sapere, è da idioti. Cosa che già si è ripetuto troppo spesso in quella giornata. < Non è vero > Uno sbuffo, un sospiro e le dita raccolgono di nuovo il bicchierino. Il proprio. Già se lo riempie, con tutta l'intenzione di berne un paio anche senza che il gioco lo richieda. Si è stufato di stare alle regole anche in quell'occasione, quando ogni legge sembra sovvertita all'improbabile. E così liquore sia. < Non è vero, conosci anche il mio. > L'ha abbracciata, quando credeva di doverla proteggere da uno dei suoi mostri. Istintivamente, in una stretta poco delicata, ma lo ha fatto e se lo ricorda ancora. Forse per lei non è tale da potersi chiamare a quel modo ma nemmeno il vampiro deve averle riservato un trattamento di piacere, tra le sue braccia.
Ha le labbra sul bordo del bicchiere ma fa caso al disappunto di Sadie, quasi pietoso. < Che c'è, ti dispiace? > che lui non sia tipo da matrimoni. Ovviamente non sa che cosa le passi per la testa e intuisce che sia semplice commiserazione per la sua vita. Un qualcosa che non lo disturba, trascinandolo piuttosto nell'autoironia. < Non preoccuparti, meglio per loro. Ti ho detto che capivo mio padre... > ed a questo punto non vede ragione di nasconderle nulla, anche un pensiero così personale come quello. Gli sembra abbiano scoperto già abbastanza carte sul tavolo. < Ma ho capito anche mia madre, dopo. L'ho capito quando lui è morto e per lei è stato solo l'avverarsi di un incubo che probabilmente faceva ogni notte, da quando si erano sposati. Perchè dovrei fare questo a qualcuno? > Ora si che butta giù quel bicchierino, senza nessuna intenzione di fermarsi. Anzi, più vanno avanti e più sente il bisogno di attaccarsi direttamente alla bottiglia. < Te ne stai pentendo? > sorride a metà, come sempre, ma senza sollevare la testa dal bicchiere che sta nuovamente riempiendo.
Un attimo e torna a poggiarlo con un lungo respiro, stanco ed arrendevole. < Te l'ho già detto: nessuno mi costringe a fare niente che io non voglia fare. Nè può convincermi a non fare qualcosa che voglio. > Nessuno, nemmeno lei. Non ancora. Poi quella mette da parte le assoluzioni e continua il gioco. La osserva stranito ma neanche troppo: ha smesso presto di impressionarlo la strana vita che ha condotto la ragazza. Beve in silenzio, assecondando l'idea che qualche compleanno deve averlo di sicuro festeggiato. Poi tocca a lui.
< Non ho mai...> < ... > Rimane così a lungo a fissare la bottiglia che dimentica di dover pensare a qualcosa da dire. Sadie è riversa per metà sul divano e lui abbandona del tutto il liquore. Si è rotto di giocare, troppo stanco per fingere di non esserlo.
Una mano si allunga a recuperare la sua, cerca di rimetterla a sedere per circondarla con un solo braccio. Non la guarda e per tutto il tempo, lo sguardo è quello sfuggente di chi sta cercando di far passare per naturale qualcosa che non lo è affatto. Come il volerla poggiare contro di sè, mentre si sistema supino sul bracciolo opposto. Se riesce a stendersi lui, può farle abbastanza spazio perchè anche Sadie torni a mettersi comoda. Ma non nell'abbraccio di una delle sue bestie: nel suo, altrettanto scuro come il manto di Alistair. Non dirà nulla in ogni caso, preferendo imprimere più significato nei gesti che in altre inutili parole. Le lascerebbe comunque libertà di scansarsi o assecondarlo, voltarsi a guardarlo o dargli la schiena. Non gli interessa: vuol solo che non siano le mani di un vampiro le più vicine che ricorda.

36 yo / Sheriff / Human

umano

Sarà sempre così con lei, lo capisce in quel momento. Una lotta continua tra quello che merita di sapere e quello che non c'è alcun bisogno che sappia. Mentire? Christopher non è così ipocrita da non sapere che è esattamente quello che sta facendo, e che continuerà a fare, probabilmente anche quando le possibilità che a lei potrebbe non piacere saranno altissime.
Maggiore la colpa, più grande il segreto.
Questa volta deve solo lasciare che lo sguardo si prolunghi abbastanza da permettergli di buttar giù il boccone, continuare a sorridere e scrollare le spalle. < Probabile... > Sa che il suo romanticismo, se mai sia esistito, è morto assieme a tutto quello che poteva renderlo un uomo migliore. Ogni chiodo nella barra di suo padre ha chiuso per sempre ogni spiraglio di illusione, morbidezza, persino un'immaturità andata in frantumi troppo presto. Ed è successo soltanto un anno dopo aver imbrattato le scarpe della sua migliore amica. Ma questo Sadie non ha bisogno di saperlo, non ancora, perché parlare di quanto un genitore possa aver influito sulle loro vite è un argomento sul quale non ha intenzione di ritornare. Sarebbe anche ora che la smettesse di provare a convincerla a fare il contrario, a chiudere le porte in faccia al suo trauma e convincersi che non abbia alcuna colpa di quello che le è successo: ha una bella faccia tosta a raccomandarle qualcosa che lui non è mai riuscito a fare con sè stesso. < E comunque non credo. Abbiamo superato più di un limite, tra noi, ben più di quello...di una sbronza adolescenziale. E sei ancora qui. > Almeno per ora. Un rischio che lo porta a guardarla con un sopracciglio sollevato, come aspettando un qualunque gesto che possa fargli dubitare che quella situazione sia destinata a perdurare almeno per le quaranta ore che dovranno passare insieme.

Per fortuna l'alcol scioglie la lingua e la lingua scioglie un nodo dopo l'altro, accavallando una parola sull'altra e portandoli alla deriva. Parlare di sua cugina non è soltanto un monito a ricordarle di stare alla larga da quel cimitero, ma anche uno scampanellio di allarme che inizia a farsi sentire sul fondo della sua coscienza. Qualcosa a cui presto darà un nome ed una ragione, ma che ancora alberga nel suo sguardo come il piglio pensieroso di chi sia stato colto da un dubbio improvviso. Uno che vuole seppellire sotto la mano che va a coprire la propria faccia, stancamente, solo per un attimo.
Basta sentirsi chiamare a quel modo per farlo scattare nuovamente sull'attenti, tendendo i nervi del collo per guardarla dopo aver negato già con un secco movimento del capo a quello che sta sentendo. < Davvero, non serve...> La frase rimane in sospeso, pemettendogli di formularla al meglio. Più concisa. Intrisa di un concetto che sarà più facile spiegare in questo modo, che con parole che non gli è mai piaciuto sprecare. < Chris > ecco come può chiamarlo. Come lo chiama chiunque riesca a vedere oltre alla sua divisa, a prendersi un attimo di troppo per studiare l'uomo che indossa quella stupida stella piuttosto che rimanerne acciecati. Sono pochi, può contarli sulle dita di una mano ed è tutto ciò che gli basta: non gli è mai servito che vedessero oltre l'uniforme, in quel modo rischioso che hanno le persone di farsi più vicine ed influenzare tutto ciò in cui ha creduto sino ad un attimo prima. Esattamente come ha fatto Sadie Morgan.
La osserva, non riesce a rispondere immediatamente ma in fondo che senso avrebbe fingere di essere sicuro su una cosa come quella? < Non lo so. Non lo so cosa potresti fare con i tuoi mostri...> Mostri di cui non conosce glorie e infamie, poteri o debolezze. Un gesto della mano porta la bottiglia a sollevarsi in quello che sembra un modo per indicare sè stesso. < Ma...se posso fare qualcosa io, puoi farlo anche tu. E io non passo tra i muri...> Gli esce male, con una nota stonata, amara. Quando ha iniziato a pensare che poter comparire in una stanza attraversando le pareti potesse essere un punto di forza? Certo, gli eviterebbe parecchi ritardi e molti più successi di quelli che ha raggiunto sino ad ora, ma dove finirebbe il limite tra il giusto e l'illecito? Almeno per lui, è meglio che si limiti ad una porta.

Saltatrice, ha sentito quel nome sulle labbra di Jason ma forse non lo ha memorizzato come avrebbe voluto. Non se lo ricorda e gli sembra un nome talmente idiota, che gli storce la faccia in una smorfia obliqua. Soffia via un breve fischio di sorpresa. < ...sei Sadie, ecco chi sei. Saltatrice? > arrochisce una risata che non riesce ad emergere per davvero, come sempre. Forse colpa del fatto che non sia davvero divertito e quel gioco ha raggiunto il fondo dell'introspezione. Niente più carte coperte sul tavolo. < Forse è quello che sai fare, non chi sei. Sai quando ho capito chi sono? > Ma in quel momento la memoria gli rimanda una stilettata che rischia di annebbiargli la vista e quella verità è destinata a non essere raccontata, non ancora. La sua coscienza vorrebbe in tutti i modi raccontargli di come c'è stato più di un momento, in quei mesi di totale oblio, in cui ha riscoperto sè stesso nel peggiore dei modi. Ma neanche il subconscio potrà nulla contro la magia e quello è anche il momento in cui decide che ne ha abbastanza di giocare. Di stare seduto. Di sentir parlare di vampiri e di vederla riversarsi addosso insicurezze che lui è l'ultima persona a poterle scrollare via, mancante di quella sensibilità che forse renderebbe la pillola meno amara di quanto sia. No, non è un tipo romantico, ma forse è quello che serve a tenere gli argini sollevati ed il fiume al sicuro da quella piena che è la rabbia e la tristezza di Sadie.
Non lo fa parlando, tentando di cucire assieme parole di conforto in cui farebbe schifo - ammettiamolo - ma può avvicinarla, comunicare in un modo del tutto diverso. Con un sospiro di stanchezza sui suoi capelli, quando il peso della Saltatrice si fa sentire contro il petto. E' calda, sottile, in un modo così piacevole da spingere un leggero fremito a tendere ogni nervo del suo corpo. Sarà il momento in cui afferra la sua mano prima che si ritragga del tutto, aprendo gli occhi sulle dita che ha appena sentito sfiorare la barba scura. La tiene tra la dita, racchiusa nella pelle scura di una mano straniera. Diavolo, non pensa neanche per un istante che quello che stia facendo sia giusto o normale. Persino un imbecille capirebbe che torna a tenere gli occhi serrati, perchè la tentazione di guardarla è forte. Che stringe la sua mano, perchè rischia di voler sfiorare altro, seguire i contorni di un volto che è meglio se ne stia al riparo di quella posizione incerta. Va bene così, finchè può dirsi di non aver passato nessun limite.
Va bene anche quando Sadie graffia dolorosamente su una parete che ha messo su per il bene di qualcun altro e non per il proprio. Sono stati felici, ha ragione, e suo padre ha sempre avuto un posto in cui tornare. Ma sua madre morirà sola ed allora che cambia quel che c'è stato nel mezzo? < ...forse sono io a non volerlo correre. > a mezzo fiato, mentre la stanchezza prende il sopravvento col passare dei minuti.
Sarà all'incirca l'ultima cosa che è in grado di risponderle, prima di sprofondare in un breve sonno non privo di sogni. Incubi di sangue, di violenza, di Sadie.